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161
| text
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1.47M
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|---|---|---|---|---|
García_Cabrera,Pedro
|
<XXI
|
En_Los_Ijares_Del_Aire
|
En los ijares del aire,
firmes, clavaba el andamio
sus secas astas de bosque
y sus patrullas de zancos.
Y era tan veloz el gesto
del maderamen alzado,
como si por él corriese
una jauría de galgos.
Gacela de las alturas,
el chico subió a lo alto.
La fresca brisa del mar
besaba sus ojos pardos.
De pronto, cayó su cuerpo,
con la cabeza hacia abajo,
en el fondo del espejo
en que me estaba afeitando.
Al ver gotear la sangre,
creí que me había cortado.
Pero el espejo se puso
igual que un muro de blanco,
blancas en él las paredes,
blancos mis ojos cerrados.
Su luna estaba tan fría
como el invierno de un lago.
Todo lo que había dentro,
trajes, cortinas, muchacho,
se quedó en su superficie
rigurosamente helado.
Su rostro de aire dormido
he cubierto con un paño
para que no aterrorice
su agua rígida mi cuarto.
Y dicen negras esquelas
que ha fallecido el muchacho
que se cayó en el espejo
en que me estaba afeitando.
Llorad, cristales de todos
los edificios más altos.
Llorad por mi claro espejo,
muerto en flor con un muchacho.
|
es
|
García_Cabrera,Pedro
|
<XXI
|
Como_Tú,_Libertad,_Oh_Ausencia_Mía
|
Como tú, libertad, oh ausencia mía,
juegas en mis trapecios de colores.
Yo, tu circo, tus gradas expectantes,
tu naipe al alimón, tu anillo al dedo.
Me haces de cada músculo un camino
para lograr, altísima, mis sienes,
tú que tan honda, hondísima, entreabres
el alfa de tu vuelo en mis raíces.
Y al ascender calzadas interiores
hasta el nido de águila del gozo,
le das un doble eje a cada día,
médula virgen, torre de homenaje,
donde tú, libertad, velas las armas
que nunca te han de herir, oh ausencia mía.
Tan al pie de mi voz tu sombra nace.
|
es
|
Gamoneda,Antonio
|
<XXI
|
Tú_En_La_Tristeza_De_Los_Urinarios
|
Tú en la tristeza de los urinarios, ante las cánulas de bronce
(amor, amor en las iglesias húmedas);
ah, sollozabas en las barberías (en los espejos, los agonizantes
estaban dentro de tus ojos):
así es el llanto.
Y aquellas madres amarillas en el hedor de la misericordia:
así es el llanto.
Ah de la obscenidad, ah del acero.
Vi las aguas coléricas, y sábanas, y, en los museos, junto a la dulzura, vi los imanes de la muerte.
Te desnudaron en marfil (ancianas, en los prostíbulos profundos) y te midieron en dolor, oscuro:
así es el llanto, así es el llanto.
Ten piedad de tus labios y de mi espíritu en los almacenes;
ten piedad del alcohol en los dormitorios iluminados.
Veo las delaciones, veo indicios: llagas azules en tu lengua,
números negros en tu corazón:
ah de los besos, ah de las penínsulas.
Así es el llanto;
así es el llanto y las serpientes están llorando en Nueva York.
Así es el llanto.
|
es
|
Castellanos,Rosario
|
<XXI
|
Ni_El_Cielo_Constelado_De_Estrellas_Ni_La_Ley
|
Ni el cielo constelado de estrellas ni la ley
moral, urdida en la raíz del hombre.
No, a diferencia exacta de Kant, no me suscitan
tales contemplaciones
tales meditaciones, maravilla o asombro.
Me conmueve más bien la vastedad
del espacio, la inmensa
magnitud de los tiempos
y las cosas que son las que ocurren.
¡Tantas cosas! Orugas, tempestades,
hiedras alrededor de una columna
a medio derruir,
casitas suburbanas, tractores, incunables,
abrelatas, tratados de paz, mesas de bridge,
piedras semipreciosas, recetas de cocina
y más y más y más.
Y yo erigiéndome
en el centro del mundo
y sintiéndome el foco de la atención de todo
lo que existe o de aquel que lo creó
si es que lo que existe ha sido creado.
Y yo, coronación de siglos, en que el cambio
se llama evolución para darle un sentido
de perfeccionamiento y espiral
y no de anillo simple que se cierra.
Se llama evolución, por el mismo principio
utilitario por el que se vendan
los ojos a la mula de noria, vuelta y vuelta,
para que no se eche a morir de aburrimiento.
Se llama evolución y yo soy la cereza
puesta sobre la punta del helado.
Pero hay un problema que, a veces, me preocupa:
la piedra en el zapato,
el aire que se agita y me despeina
y el arañazo del que convalezco.
Es el Mal. Con Mayúscula. Es la prueba patente
de que en el Universo algo falló
y alguien tiene la culpa: Dios, el diablo,
nuestros primeros padres o los últimos.
Mas yo pago el rescate
—con actos de bondad, con sufrimiento—
para que se restaure el equilibrio
y todo continúe, como ahora, girando.
Esta idea, en verdad, me pasma y de esta
certidumbre intocable me sustento.
|
es
|
Ibarbourou,Juana_de
|
<XXI
|
Ancho_Zurrón,_Ni_Pan_Moreno_Lleva
|
Ancho zurrón, ni pan moreno lleva,
ni espiga antigua, ni naranja nueva.
El vacío me hiela, ese vacío
de arenal, de riscal, de seco río.
Y mi laurel ya lejos, y el lucero
ciego, en el cielo de desierto acero.
S ólo en la mano, con salada huella,
me dio la mar una callada estrella.
Ya no tengo más bien ni más fortuna
que la plata sin plata de la luna
y la abeja, la abeja de mi canto
matinal, me traerá sortija, encanto
de oro bermejo, puro y centellante
para alabar con lengua de diamante.
|
es
|
Pérez-Ayala_Huertas,Javier
|
XXI
|
Desde_Mi_Dura_Clausura_Te_Escribo
|
Desde mi dura clausura te escribo
y te cuento que he encontrado un motivo,
llama en la antesala de lo afectivo
reformando los muros que derribo.
Desde mi humanidad te busco e imploro
que me acompañes en mi evasión
de sentimientos con decisión
en esta caída como un meteoro.
Desde mi silencio busco palabra
como lluvia busca la primavera
para que fecunde y sus frutos abra.
Desde tu partida, mi vida entera
despunta en la soledad mas macabra.
¡Que pena! Acabará de esta manera.
|
es
|
Soria_Rentería,Miguel_Ángel
|
XXI
|
Si_Me_Dejaras_Amarte
|
Si me dejaras amarte
Como a ninguna besarte
Como a nadie quererte
Y siempre, a ti, adorarte
Si creyeras en mis palabras
Si mi poema no te fuera indiferente
Mi pasión, por ti creciente
Rompería todas las murallas
Si algún día me mirases
Mi vida tendría sentido
Nada estaría perdido
Si tan solo me amases
Pero se que de tu alma
Aun no puedo ser dueño
Se, que cuando vas a la cama
Aún no consigo quitarte el sueño
Mas no soy paciente
Necesito amarte ardientemente
... si amas a cristo, que murió por tanta gente
¿Por qué no me amas a mi, que muero por ti solamente?
Dame tu cariño definitivo
Te quiero, te adoro, te necesito,
Pues este amor carnívoro
Hace que el amarte sea exquisito
|
es
|
Palés_Matos,Luis
|
<XXI
|
Pueblo_Negro
|
Esta noche me obsede la remota
visión de un pueblo negro...
—Mussumba, Tombuctú, Farafangana—
es pueblo de sueño,
tumbado allá en mis brumas interiores
a la sombra de claros cocoteros.
La luz rabiosa cae
en duros ocres sobre el campo extenso;
humean rojas de calor las piedras,
y la humedad del árbol corpulento
evapora frescuras vegetales
en el agrio crisol del clima seco.
Los aguazales
cuajan un vahoamoniacal y denso.
El compacto hipopótamo se hunde
en su caldo de lodo suculento,
y el elefante de marfil y grasa
rumia bajo el baobab su vago sueño.
Allá, entre palmeras,
está tendido el pueblo...
—Mussumba, Tomboctú, Farafangana—,
caserío irreal de paz y sueño.
Alguein disuelve perezosamente
un canto monorrítmico en el viento
pululado de úes que se aquietan
en balsas de diptongos soñolientos
y de guturaciones alargadas
que dan un don de lejanía al verso.
Es la hembra que canta
su sobria vida de animal doméstico.
Es la negra de las zonas soleadas
que huele a tierra, a salvajina, a sexo.
Es la negra que canta,
y su canto sensual se va extendiendo
como una clara atmósfera de dicha
bajo la sombra de los cocoteros.
Al rumor de su canto
todo se va extendiendo,
bajo la clara atmósfera de dicha
bajo la sombra de los cocoteros.
Al rumor de su canto
todo se va extinguiendo.
Y sólo queda en mi alma
la ú profunda del diptongo fiero,
en cuya curva maternal se esconde
la armonía prolífica del sexo.
|
es
|
Rojas,Gonzalo
|
<XXI
|
Instantánea
|
El dragón es un animal quimérico, yo soy un dragón
y te amo,
es decir amo tu nariz, la sorpresa
del zafiro de tus ojos,
lo que más amo es el zafiro de tus ojos;
pero lo que con evidencia me muslifica son tus muslos
longilíneos cuyo formato me vuela
sexo y cisne a la vez aclarándome lo perverso
que puede ser la rosa, si hay rosa
en la palpación, seda, olfato
o, más que olfato y seda, traslación
de un sentido a otro, dado lo inabarcable
de la pintura entiéndase
por lo veloz de la tersura
gloriosa y gozosa que hay en ti, de la mariposa,
así pasen los años como sonaba bajo el humo el célebre
piano de marfil en la película; ¿qué fue
de Humphrey Bogart y aquella alta copa nórdica
cuya esbeltez era como una trizadura: qué fue
del vestido blanco?
Décadas de piel. De repente el hombre es décadas de piel, urna
de frenesí y
perdición, y la aorta
de vivir es tristeza,
de repente yo mismo soy tristeza;
entonces es cuando hablo con tus rodillas y me encomiendo
a un vellocino así más durable
que el amaranto, y ahondo en tu amapola con
liturgia y desenfreno,
entonces es cuando ahondo en tu amapola,
y entro en la epifanía de la inmediatez
ventilada por la lozanía, y soy tacto
de ojo, apresúrate, y escribo fósforo si
veo simultáneamente de la nuca al pie
equa y alquimia.
|
es
|
Rivera_Ortiz,Carlos
|
XXI
|
Fue_Una_Temeridad_De_Adolescencia
|
Fue una temeridad de adolescencia:
Busqué el grial, leía entonces a Voltaire,
Y como disciplina de la fatal mesura,
Transgrediendo la lógica,
Puse mis ojos en oscuros
Enigmas del oráculo,
Salté los muros del corazón,
Recorrí los planetas del instinto
Recogiendo las flores, criaturas matutinas,
De Rilke y Babilonia,
Con la voluptuosa complacencia
Del precursor, busqué el grial, conservo
Todavía en los ojos el rastro inextinguible
De la insensible duración del ángel.
|
es
|
Walker,Green
|
XXI
|
Piso_Por_Donde_Pasas
|
Piso por donde pasas
Beso por donde pasas
Y me pesa
Ese beso de mariposa
Que indiferente pasa
Y no se posa
En mis labios de pasa
Y me pesa
Cada calle que piso
Mientras pienso
Ciego ya de alpiste
Que día a día
La vida pasa
Y apesta
|
es
|
Arciniegas,Ismael_Enrique
|
<XXI
|
En_La_Cartuja_De_Florencia
|
Dame, pálido monje solitario,
El sayal que te cubre y tu cilicio;
Dame tu crucifijo y tu rosario
Y tu desnuda celda, del bullicio
Mundano lejos y su pompa vana,
Desde donde al través de la ventana
Que se abre al sol y a la vivaz llanura,
Miras, en la elación de tus anhelos,
De las trémulas frondas la verdura
Y las dulces sonrisas de los cielos.
Dame tus alboradas, que de oro
Tiñen y de carmín la lejanía.
Y el éxtasis profundo de la pía
Salmodia de los monjes en el coro;
De tus tranquilos claustros el misterio
Dame y la honda paz del mediodía,
Cuando sobre el callado monasterio,
Que enorme y blanco se alza en la llanura,
A torrentes el sol su luz envía,
Y en tu celda hay silencio y hay frescura.
Dame tus noches de quietud y calma,
Y la tristeza donde toma el vuelo
La oración que del alma sube al cielo,
Y trae bendiciones para el alma.
Pero, si tanto puedes, yo te pido
Un don mayor, cuanto en mi vida anhelo:
Hermano, pide para mí el olvido.
|
es
|
León,Fray_Luis_de
|
<XXI
|
Vuestra_Tirana_Exención
|
Vuestra tirana exención
y ese vuestro cuello erguido
estoy cierto que Cupido
pondrá en dura sujeción.
Vivid esquiva y exenta;
que a mi cuenta
vos serviréis al amor
cuando de vuestro dolor
ninguno quiera hacer cuenta.
Cuando la dorada cumbre
fuere de nieve esparcida,
y las dos luces de vida
recogieren ya su lumbre:
cuando la ruga enojosa
en la hermosa
frente y cara se mostrare,
y el tiempo que vuela helare
esa fresca y linda rosa:
Cuando os viéredes perdida,
os perderéis por querer,
sentiréis que es padecer
querer y no ser querida.
Diréis con dolor, Señora,
cada hora:
¡quién tuviera, ay sin ventura,
o agora aquella hermosura
o antes el amor de agora!
A mil gentes que agraviadas
tenéis con vuestra porfía,
dexaréis en aquel día
alegres y bien vengadas.
Y por mil partes volando
publicando
el amor irá este cuento,
para aviso y escarmiento
de quien huye de su bando.
—¡Ay! por Dios, Señora bella,
mirad por vos, mientras dura
esa flor graciosa y pura,
que el no gozalla es perdella,
y pues no menos discreta
y perfeta
sois que bella y desdeñosa,
mirad que ninguna cosa
hay que a amor no esté sujeta.
El amor gobierna el cielo
con ley dulce eternamente,
¿y pensáis vos ser valiente
contra él acá en el suelo?
Da movimiento y viveza
a belleza
el amor, y es dulce vida;
y la suerte más valida
sin él es triste pobreza.
¿Qué vale el beber en oro,
el vestir seda y brocado,
el techo rico labrado,
los montones de tesoro?
¿Y qué vale si a derecho
os da pecho
el mundo todo y adora,
si á la fin dormís, Señora,
en el solo y frío lecho?
|
es
|
Cetina,Gutierre_de
|
<XXI
|
Solía_Cantar_De_Amor_Dulces_Clamores
|
Solía cantar de amor dulces clamores,
ahora lloro triste, y de año en año
se seca la esperanza y crece el daño,
falta seguridad, sobran temores.
Vosotros, que al frescor de los favores
vivís alegres, sin temor de engaño,
sabed que nuevo mal, tormento extraño,
se os apareja al fin de los amores.
¡Dichoso aquél a quien concede el cielo
medir con su fortuna sus cuidados
y vive en un estado satisfecho!
Las altas esperanzas vanse a vuelo
con el humo del mundo y los estados,
y pierde más quien más aquesto ha hecho.
|
es
|
Ramos_Sucre,José_Antonio
|
<XXI
|
Las_Almas
|
La nave tenía el nombre de una flor y de un
hada. Dividía rápidamente la superficie elástica
del mar. El grumete anunciaba a voz en grito la isla de las aves
procelarias. Sus rocas se dibujaban en el crepúsculo tenue,
simulando las reliquias de una ciudad. Significaban la guerra de los elementos en un día inmemorial.
Una humareda se descomponía, a breve
distancia del suelo, en una serie de orbes distintos. Un ser aleve se
entretenía quemando leña verde en una atmósfera
alterada artificiosamente. De donde venían las figuras inusitadas del humo.
En pisando tierra, descubrimos al autor del fuego.
La naturaleza había intentado de modo involuntario y a ciegas el
esbozo de una criatura humana. La malignidad del endemoniado se
transpintaba en su fisonomía rudimental. Encerraba el viento en un odre.
Lo tratamos osadamente y sin respeto y lo dejamos
inerme y contrito. El nombre de nuestra nave despertó de su
letargo y redimió de su cautiverio una compañía de
formas aéreas. Nos siguieron en el tornaviaje y su presencia no llenaba espacio.
Las condujimos al pie de un monte y penetraron en el
seno de unos árboles, para esconderse. Una laguna las rodeaba y defendía con sus gases.
Quedaron bajo la encomienda de un ave libre de los menesteres y limitaciones de la vida.
Una humareda se descomponía, a breve
distancia del suelo, en una serie de orbes distintos. Un ser aleve se
entretenía quemando leña verde en una atmósfera
alterada artificiosamente. De donde venían las figuras inusitadas del humo.
En pisando tierra, descubrimos al autor del fuego.
La naturaleza había intentado de modo involuntario y a ciegas el
esbozo de una criatura humana. La malignidad del endemoniado se
transpintaba en su fisonomía rudimental. Encerraba el viento en un odre.
Lo tratamos osadamente y sin respeto y lo dejamos
inerme y contrito. El nombre de nuestra nave despertó de su
letargo y redimió de su cautiverio una compañía de
formas aéreas. Nos siguieron en el tornaviaje y su presencia no llenaba espacio.
Las condujimos al pie de un monte y penetraron en el
seno de unos árboles, para esconderse. Una laguna las rodeaba y defendía con sus gases.
Quedaron bajo la encomienda de un ave libre de los menesteres y limitaciones de la vida.
En pisando tierra, descubrimos al autor del fuego.
La naturaleza había intentado de modo involuntario y a ciegas el
esbozo de una criatura humana. La malignidad del endemoniado se
transpintaba en su fisonomía rudimental. Encerraba el viento en un odre.
Lo tratamos osadamente y sin respeto y lo dejamos
inerme y contrito. El nombre de nuestra nave despertó de su
letargo y redimió de su cautiverio una compañía de
formas aéreas. Nos siguieron en el tornaviaje y su presencia no llenaba espacio.
Las condujimos al pie de un monte y penetraron en el
seno de unos árboles, para esconderse. Una laguna las rodeaba y defendía con sus gases.
Quedaron bajo la encomienda de un ave libre de los menesteres y limitaciones de la vida.
Lo tratamos osadamente y sin respeto y lo dejamos
inerme y contrito. El nombre de nuestra nave despertó de su
letargo y redimió de su cautiverio una compañía de
formas aéreas. Nos siguieron en el tornaviaje y su presencia no llenaba espacio.
Las condujimos al pie de un monte y penetraron en el
seno de unos árboles, para esconderse. Una laguna las rodeaba y defendía con sus gases.
Quedaron bajo la encomienda de un ave libre de los menesteres y limitaciones de la vida.
Las condujimos al pie de un monte y penetraron en el
seno de unos árboles, para esconderse. Una laguna las rodeaba y defendía con sus gases.
Quedaron bajo la encomienda de un ave libre de los menesteres y limitaciones de la vida.
Quedaron bajo la encomienda de un ave libre de los menesteres y limitaciones de la vida.
|
es
|
Barrero,Hilario
|
XXI
|
¿Dónde_Están_Esos_Trenes_Que_Pasaron
|
¿Dónde están esos trenes que pasaron
llevando tanta vida en sus vagones,
tanta sangre veloz
de jóvenes nocturnos
que huyendo del suburbio
bajaban perfumados
los fines de semana a la ciudad
en busca de otro amor?
¿Qué silencio escogió
el ruido de sus cuerpos
que vestidos de fiesta
murieron un domingo
cuando de madrugada
volvían a su casa?
Mejor hubiera sido haber perdido el tren.
Mejor hubiera sido haber perdido el tren.
|
es
|
Heredia,José_María
|
<XXI
|
Renunciando_A_La_Poesía
|
Fue tiempo en que la dulce poesía
El eco de mi voz hermoseaba,
Y amor, virtud y libertad cantaba
Entre los brazos de la amada mía.
Ella mi canto con placer oía,
Caricias y placer me prodigaba,
Y al puro beso que mi frente hollaba
Muy más fogosa inspiración seguía.
¡Vano recuerdo! En mi destierro triste
Me deja Apolo, y de mi mustia frente
Su sacro fuego y esplendor retira.
Adiós, ¡oh Musa! que mi gloria fuiste:
Adiós, amiga de mi edad ardiente:
El insano dolor quebró mi lira.
|
es
|
Aleixandre,Vicente
|
<XXI
|
Un_Bosque_De_Veleros
|
Un bosque de veleros.
Te he preguntado si vivías.
El viaje, si vieras qué lisura
sobre el brazo lejísimos al frente...
Horizonte, horizonte.
Te he mentido,
porque hay curvas. Muchas,
Escúchame. Mi nombre es azucena.
No humedezco los dientes que pronuncian
aunque un viento de luz cierre los ojos,
roce la delgadez que los defiende.
Escucha, escucha. Soy la luz perdida
que lapidan las aguas en el fondo.
Soy tu memoria muerta por ios trópicos,
donde peces de acero sólido te imitan.
|
es
|
Caballero_Bonald,José_Manuel
|
<XXI
|
Si_Me_Quedara_A_Solas_Con_Lo_Que_Ya_Se_Ha_Ido
|
Si me quedara a solas con lo que ya se ha ido,
¿cómo iba a poder salir indemne
de esas desavenencias con mi propio deseo?
Los cuerpos juveniles que la felicidad
entrelaza en la sombra, rencorosos emblemas
curtidos por un sol con visos
cegadores, ¿vendrán una vez más
a llenarme el jardín de insoportables
remedos del placer, incómodas efigies
de un tiempo ya cubierto de hojarascas?
Mientras llega la noche, los anhelos
también como la luz se van atenuando.
Todo se va atenuando, hasta la actividad
de esos cuerpos remotos que jadean
bajo la sombra azul de los cipreses.
Redundante codicia del deseo:
vuelvo a quedarme a solas con lo que ya se ha ido.
|
es
|
Vallejo,César
|
<XXI
|
Trilce
|
Hay un lugar que yo me sé
en este mundo, nada menos,
adonde nunca llegaremos.
Donde, aun si nuestro pie
llegase a dar por un instante
será, en verdad, como no estarse.
Es ese sitio que se ve
a cada rato en esta vida,
andando, andando de uno en fila.
Más acá de mí mismo y de
mi par de yemas, lo he entrevisto
siempre lejos de los destinos.
Ya podéis iros a pie
o a puro sentimiento en pelo,
que a él no arriban ni los sellos.
El horizonte color té
se muere por colonizarle
para su gran Cualquiera parte.
Mas el lugar que yo me sé,
en este mundo, nada menos,
hombreado va con los reversos.
—Cerrad aquella puerta que
está entreabierta en las entrañas
de ese espejo. —¿Está?— No; su hermana.
—No se puede cerrar. No se
puede llegar nunca a aquel sitio
do van en rama los pestillos.
Tal es el lugar que yo me sé.
Donde, aun si nuestro pie
llegase a dar por un instante
será, en verdad, como no estarse.
Es ese sitio que se ve
a cada rato en esta vida,
andando, andando de uno en fila.
Más acá de mí mismo y de
mi par de yemas, lo he entrevisto
siempre lejos de los destinos.
Ya podéis iros a pie
o a puro sentimiento en pelo,
que a él no arriban ni los sellos.
El horizonte color té
se muere por colonizarle
para su gran Cualquiera parte.
Mas el lugar que yo me sé,
en este mundo, nada menos,
hombreado va con los reversos.
—Cerrad aquella puerta que
está entreabierta en las entrañas
de ese espejo. —¿Está?— No; su hermana.
—No se puede cerrar. No se
puede llegar nunca a aquel sitio
do van en rama los pestillos.
Tal es el lugar que yo me sé.
Es ese sitio que se ve
a cada rato en esta vida,
andando, andando de uno en fila.
Más acá de mí mismo y de
mi par de yemas, lo he entrevisto
siempre lejos de los destinos.
Ya podéis iros a pie
o a puro sentimiento en pelo,
que a él no arriban ni los sellos.
El horizonte color té
se muere por colonizarle
para su gran Cualquiera parte.
Mas el lugar que yo me sé,
en este mundo, nada menos,
hombreado va con los reversos.
—Cerrad aquella puerta que
está entreabierta en las entrañas
de ese espejo. —¿Está?— No; su hermana.
—No se puede cerrar. No se
puede llegar nunca a aquel sitio
do van en rama los pestillos.
Tal es el lugar que yo me sé.
Más acá de mí mismo y de
mi par de yemas, lo he entrevisto
siempre lejos de los destinos.
Ya podéis iros a pie
o a puro sentimiento en pelo,
que a él no arriban ni los sellos.
El horizonte color té
se muere por colonizarle
para su gran Cualquiera parte.
Mas el lugar que yo me sé,
en este mundo, nada menos,
hombreado va con los reversos.
—Cerrad aquella puerta que
está entreabierta en las entrañas
de ese espejo. —¿Está?— No; su hermana.
—No se puede cerrar. No se
puede llegar nunca a aquel sitio
do van en rama los pestillos.
Tal es el lugar que yo me sé.
Ya podéis iros a pie
o a puro sentimiento en pelo,
que a él no arriban ni los sellos.
El horizonte color té
se muere por colonizarle
para su gran Cualquiera parte.
Mas el lugar que yo me sé,
en este mundo, nada menos,
hombreado va con los reversos.
—Cerrad aquella puerta que
está entreabierta en las entrañas
de ese espejo. —¿Está?— No; su hermana.
—No se puede cerrar. No se
puede llegar nunca a aquel sitio
do van en rama los pestillos.
Tal es el lugar que yo me sé.
El horizonte color té
se muere por colonizarle
para su gran Cualquiera parte.
Mas el lugar que yo me sé,
en este mundo, nada menos,
hombreado va con los reversos.
—Cerrad aquella puerta que
está entreabierta en las entrañas
de ese espejo. —¿Está?— No; su hermana.
—No se puede cerrar. No se
puede llegar nunca a aquel sitio
do van en rama los pestillos.
Tal es el lugar que yo me sé.
Mas el lugar que yo me sé,
en este mundo, nada menos,
hombreado va con los reversos.
—Cerrad aquella puerta que
está entreabierta en las entrañas
de ese espejo. —¿Está?— No; su hermana.
—No se puede cerrar. No se
puede llegar nunca a aquel sitio
do van en rama los pestillos.
Tal es el lugar que yo me sé.
—Cerrad aquella puerta que
está entreabierta en las entrañas
de ese espejo. —¿Está?— No; su hermana.
—No se puede cerrar. No se
puede llegar nunca a aquel sitio
do van en rama los pestillos.
Tal es el lugar que yo me sé.
—No se puede cerrar. No se
puede llegar nunca a aquel sitio
do van en rama los pestillos.
Tal es el lugar que yo me sé.
Tal es el lugar que yo me sé.
|
es
|
Gelman,Juan
|
<XXI
|
Hablarte_O_Deshablarte/Dolor_Mío/
|
Hablarte o deshablarte/dolor mío/
manera de tenerte/destenerte/
pasión que muda su castigo como
hijo que vuela por quietudes/por
arribamientos/voces/sequedades/
levantamientos de la ser/paredes
donde tu rostro suave de pavor
estalla de furor/a dioses/alma
que me penás el mientras/la dulcísima
recordación donde se aplaca el siendo/
la todo/la trabajo/alma de mí/
hijito que el otoño desprendió
de tus pañales de conciencia como
dando gritos de vos/hijo o temblor/
como trato con nadie sino estar
solo de vos/cieguísimo/ vendido
a tu soledadera donde nunca
me cansaría de desesperarte/
aire hermoso/agüitas de tu mirar/
campos de tu escondida musicanta
como desapenando la verdad
del acabar temprano/rostro o noche
donde brillás astrísimo de vos/
hijo que hijé contra la lloradera/
pedazo que la tierra embraveció/
amigo de mi vez/miedara mucho
el no avisado de tu fuerza/amor
derramadísimo como mi propio
volar de vos a vos/sangre de mí
que desataron perros de la contra
besar con besos de la boca/o
cielo que abrís hijando tu morida
|
es
|
Vallejo,César
|
<XXI
|
Unidad
|
En esta noche mi reloj jadea
junto a la sien oscurecida, como
manzana de revólver que voltea
bajo el gatillo sin hallar el plomo.
La luna blanca, inmóvil, lagrimea,
y es un ojo que apunta... Y siento cómo
se acuña el gran Misterio en una idea
hostil y ovoidea, en un bermejo plomo.
Ah, mano que limita, que amenaza
tras de todas las puertas, y que alienta
en todos los relojes, cede y pasa!
Sobre la araña gris de tu armazón,
otra gran Mano hecha de luz sustenta
un plomo en forma azul de corazón.
|
es
|
Lugones,Leopoldo
|
<XXI
|
Lánguido_Mar_De_Ceniza
|
Lánguido mar de ceniza
En la vislumbre lunar
Que con rayo singular
Entre nubes se desliza.
Exaltándose plenaria
Tras un lejano capuz,
En blanca lista, la luz,
Finge orilla solitaria.
Viene de la inquieta hondura
Que alza un murmullo sombrío,
Con delgado escalofrío
El olor de la frescura.
Y poco a poco se advierte
Que esa luz blanca y postrera,
Es la pálida ribera
De la isla de la muerte.
|
es
|
Blanco,Andrés_Eloy
|
<XXI
|
La_Batalla
|
La Batalla:
Sobre el puente
de Boyacá;
de un lado, las casacas azules,
los pantalones blancos,
el espolín plateado,
el correaje en cruz
sobre el pecho cristiano
del Español de Barreiro.
Del otro lado,
el sombrero de cogollo,
la camisa de mochila,
y el pantalón arremangado
de las panteras de Anzoátegui;
con comentarios de sangre
sobre el puente que es un hilo
y borda en rojo la bandera.
Uno cae de espaldas a la quebrada,
ya sin compás el corazón
en el final de la danza.
Pero el Libertador
escucha la armonía y en su cerebro
danza la danza todavía
aunque sorda de Andes despierta la fusilería.
La quebrada apenas se oye pasar
que si se oyera, oyérase que diría
—Hoy es la danza del fuego sobre el agua
porque el lado del Oriente se rompió con el Día...
La Batalla:
En la sabana de Carabobo:
de un lado, Valencey
y Barbastro, La Torre
y Tomás García;
del otro lado, los ingleses
de cabeza de sol y los Bravos de Apure,
de lanza de sol,
y Bolívar: el Sol.
Dos jinetes caen: Plaza y Cedeño;
otro Mellao; y otro,
Negro Primero-bronce; negro él, negro el potro.
La danza de Valencey
es la danza de la Muerte,
pero el Gran Armonioso
tiene en el oído la Clave
y la voz de la Batalla
le canta a Él su canto de ave.
El Libertador
escucha y dirige; el compás
dice: ¡Adelante!, en la boca
del hijo de Albión,
hasta que una bala le toca
y pierde el compás el corazón...
La sabana apenas se oye murmurar,
que si se oyera, oyéramos que diría:
—Hoy es la danza del fuego sobre la tierra
yerba mejor me crecerá este día
para que pasten los caballos de la Guerra...
La Batalla:
Sobre el Volcán
de Pichincha.
En el brazo del General
la Espada del Libertador
y en la boca de los fusiles lava.
Abajo, con las manos atadas,
la Pompeya de Colonia.
El volcán apenas se oye rugir,
que si se oyera, oyéramos que diría:
—Hoy es la danza del fuego sobre el fuego
porque la espada de Bolívar atizó mis brasas
y la llama asaltó la hoja;
El Teniente la alzó sobre la Batalla
y quedó como el Ángel en la montaña roja...
La Danza:
en el gran salón
de un palacio de Lima,
el Libertador-Presidente
inicia un paso de pavana.
Sobre el pecho le tintinean
El Sol del Perú
y la Cruz de Libertadores:
sobre la Cruz, el Sol
ilumina catorce años de guerra
y, abajo,el corazón
deshilacha veinte años de amores...
—¡La Gloriosa estaba allí!
Danza La Gloriosa,
unas veces es unarbusto
y otras, una mariposa...
Su corazón, apenas se oye murmurar,
que si se oyera, oyéramos que diría:
—Hoy es la danza del fuego sobre el Amor,
porque entre mis brazos está la luz,
porquesobre mi seno ha puesto mi señor
en un pecho el Sol y en otro, la Cruz...
La Muerte.
Danza de las olas,
en San Pedro Alejandrino,
el Libertador contempla la danza del Mar,
instintivamente,
el Gran Danzarín lleva en los dedos
el compás de las aguas;
la mano esquelética, la mano de ceniza
se busca una brasa de la vieja hoguera
hasta que se cansa de bailar
y se va enfermando de calma
como las tardes en el mar...
El mar, apenas se oye respirar,
que si se oyera, oyéramos que diría:
—Hoy es la Danza del Fuego sobre la Muerte,
porque va a caer la centella,
porque el Hombre de Fuego se apagará esta noche,
pero en las olas me caerá una estrella...
|
es
|
Ramos_Sucre,José_Antonio
|
<XXI
|
Sentía_Bajo_Mis_Pies_La_Molicie_Del_Musgo_De_Color_De_Herrumbre
|
Sentía bajo mis pies la molicie del musgo de color de herrumbre,
aficionado a la humedad. Proliferaba sobre el tejado y en la rotura de
las paredes y de las ménsulas.
Sobre la maciza escalinata había corrido un
tropel de caballos alados y de zueco de hierro, a la voz de un
héroe imberbe, lisonjeado por la victoria. Hería con una
maza ligera y usual como un cetro, de cabeza redonda y armada de puntas
metálicas.
Yo visitaba, después de un decenio, el
palacio de techo hundido. La lluvia, descolgada perpetuamente a
raudales, había desnudado, de su delgado tapiz de tierra, la
roca de granito situada a los pies y delante del edificio. Su acceso
había llegado a ser una cuesta difícil.
Yo me incliné delante de la imagen de un
santo, aposentada en su vetusta hornacina, orlada de parietarias, y
bajé a perderme en una senda de robles. Desde sus ramas bajaban
hasta el suelo de arena los sarmientos péndulos de una flora
adventicia.
Yo seguí por ese camino, solo y sin deponer
la espada, y vine a sentarme, ansioso de meditar y de leer, en un poyo
de piedra, ceñido al pie de un árbol imprevisto.
Sus hojas amarillas y de un revés
grisáceo viraban al unísono del mar indolente y una de
ellas, volando al azar, rozó mi cabeza y vino a llenar de
fragancia las páginas de mi libro de Amadís.
Sobre la maciza escalinata había corrido un
tropel de caballos alados y de zueco de hierro, a la voz de un
héroe imberbe, lisonjeado por la victoria. Hería con una
maza ligera y usual como un cetro, de cabeza redonda y armada de puntas
metálicas.
Yo visitaba, después de un decenio, el
palacio de techo hundido. La lluvia, descolgada perpetuamente a
raudales, había desnudado, de su delgado tapiz de tierra, la
roca de granito situada a los pies y delante del edificio. Su acceso
había llegado a ser una cuesta difícil.
Yo me incliné delante de la imagen de un
santo, aposentada en su vetusta hornacina, orlada de parietarias, y
bajé a perderme en una senda de robles. Desde sus ramas bajaban
hasta el suelo de arena los sarmientos péndulos de una flora
adventicia.
Yo seguí por ese camino, solo y sin deponer
la espada, y vine a sentarme, ansioso de meditar y de leer, en un poyo
de piedra, ceñido al pie de un árbol imprevisto.
Sus hojas amarillas y de un revés
grisáceo viraban al unísono del mar indolente y una de
ellas, volando al azar, rozó mi cabeza y vino a llenar de
fragancia las páginas de mi libro de Amadís.
Yo visitaba, después de un decenio, el
palacio de techo hundido. La lluvia, descolgada perpetuamente a
raudales, había desnudado, de su delgado tapiz de tierra, la
roca de granito situada a los pies y delante del edificio. Su acceso
había llegado a ser una cuesta difícil.
Yo me incliné delante de la imagen de un
santo, aposentada en su vetusta hornacina, orlada de parietarias, y
bajé a perderme en una senda de robles. Desde sus ramas bajaban
hasta el suelo de arena los sarmientos péndulos de una flora
adventicia.
Yo seguí por ese camino, solo y sin deponer
la espada, y vine a sentarme, ansioso de meditar y de leer, en un poyo
de piedra, ceñido al pie de un árbol imprevisto.
Sus hojas amarillas y de un revés
grisáceo viraban al unísono del mar indolente y una de
ellas, volando al azar, rozó mi cabeza y vino a llenar de
fragancia las páginas de mi libro de Amadís.
Yo me incliné delante de la imagen de un
santo, aposentada en su vetusta hornacina, orlada de parietarias, y
bajé a perderme en una senda de robles. Desde sus ramas bajaban
hasta el suelo de arena los sarmientos péndulos de una flora
adventicia.
Yo seguí por ese camino, solo y sin deponer
la espada, y vine a sentarme, ansioso de meditar y de leer, en un poyo
de piedra, ceñido al pie de un árbol imprevisto.
Sus hojas amarillas y de un revés
grisáceo viraban al unísono del mar indolente y una de
ellas, volando al azar, rozó mi cabeza y vino a llenar de
fragancia las páginas de mi libro de Amadís.
Yo seguí por ese camino, solo y sin deponer
la espada, y vine a sentarme, ansioso de meditar y de leer, en un poyo
de piedra, ceñido al pie de un árbol imprevisto.
Sus hojas amarillas y de un revés
grisáceo viraban al unísono del mar indolente y una de
ellas, volando al azar, rozó mi cabeza y vino a llenar de
fragancia las páginas de mi libro de Amadís.
Sus hojas amarillas y de un revés
grisáceo viraban al unísono del mar indolente y una de
ellas, volando al azar, rozó mi cabeza y vino a llenar de
fragancia las páginas de mi libro de Amadís.
|
es
|
Oyague_Pásara,Carlos
|
XXI
|
Los_Otros
|
Las carabelas volvieron
porque cambiaron los vientos,
y enrolado a mi destino
fui marinero del tiempo.
Se me secaron los ojos
y enmudecido el aliento,
un rayo de sol sereno
escondí dentro del pecho.
Alas ligeras partieron
en vientos que regresaron
y flotaron mis nostalgias
hacia costas de otro lado.
Pues pertenezco a los otros;
los que vinimos sin nada,
excepto las ilusiones
y algo de ropa usada.
Soy hijo de otros soles
y barro de otra tierra;
mi nombre es extranjero,
mi estirpe de raza fiera.
Amo, siento, sufro, lloro,
y mis pies pisan en esta;
mas si mis lágrimas corren
mojan la tierra nuestra.
Y comí de los mendrugos
que los demás despreciaron,
por la mísera moneda
que sin pudor me pagaron.
Pues di los mejores años
a la tierra que no es mía,
para llegar a viejo
con ausencias reprimidas.
Que los frutos de mis canas
nunca falten en mi mesa,
porque aquí dejo la vida
y los que siguen empiezan.
Soy de los otros y estoy
matando mis ilusiones;
vine sin ser invitado
a tierra de gladiadores.
Y quizá alguien recuerde
este verso agradecido
que le dejo a las Españas
en pago por lo vivido.
|
es
|
Neruda,Pablo
|
<XXI
|
Soneto_Xxxi
|
Con laureles del Sur y orégano de Lota
te corono, pequeña monarca de mis huesos,
y no puede faltarte esa corona
que elabora la tierra con bálsamo y follaje.
Eres, como el que te ama, de las provincias verdes:
de allá trajimos barro que nos corre en la sangre,
en la ciudad andamos, como tantos, perdidos,
temerosos de que cierren el mercado.
Bienamada, tu sombra tiene olor a ciruela,
tus ojos escondieron en el Sur sus raíces,
tu corazón es una paloma de alcancía,
tu cuerpo es liso como las piedras en el agua,
tus besos son racimos con rocío,
y yo a tu lado vivo con la tierra.
Eres, como el que te ama, de las provincias verdes:
de allá trajimos barro que nos corre en la sangre,
en la ciudad andamos, como tantos, perdidos,
temerosos de que cierren el mercado.
Bienamada, tu sombra tiene olor a ciruela,
tus ojos escondieron en el Sur sus raíces,
tu corazón es una paloma de alcancía,
tu cuerpo es liso como las piedras en el agua,
tus besos son racimos con rocío,
y yo a tu lado vivo con la tierra.
Bienamada, tu sombra tiene olor a ciruela,
tus ojos escondieron en el Sur sus raíces,
tu corazón es una paloma de alcancía,
tu cuerpo es liso como las piedras en el agua,
tus besos son racimos con rocío,
y yo a tu lado vivo con la tierra.
tu cuerpo es liso como las piedras en el agua,
tus besos son racimos con rocío,
y yo a tu lado vivo con la tierra.
|
es
|
Gamoneda,Antonio
|
<XXI
|
Existe_El_Mar_En_Las_Ciudades_Blancas
|
Existe el mar en las ciudades blancas, coágulos en el aire dulcemente sangriento, sábanas en la serenidad.
Existen los perfumes inguinales, lenguas en las heridas femeninas y el corazón está cansado.
Entra con tus campanas en mi casa, pastora ciega, sin embargo, como si no tuviera la dulzura su fin aún en las ciudades blancas.
|
es
|
Chocano,José_Santos
|
<XXI
|
No,_No_Importa_El_Estigma,_Que_El_Pantano
|
No, no importa el estigma, que el pantano
osa poner sobre la nieve alada
de los cisnes que cruzan en bandada
hacia el país del sol...
El vulgo insano
horada el corazón que bien le quiere,
para buscar la fuente misteriosa
donde la sed de la ignorancia muere.
El mal se trueca en bien: tal el destino
que rodea de espinas cada rosa
y que empuja la lanza de Longino!
El apóstol que sufre sin desmayo,
con el orgullo del dolor sereno,
y hondos tormentos atesora su alma,
avariento del bien, no teme el rayo,
ni teme el huracán, ni teme el trueno:
¡Es como un faro convertido en alma!
Rebelde faro, que en la nocbe obscura
sufre el ultraje de cruel tormenta,
y que, a través del temporal, fulgura,
cual única esperanza que alimenta
la sorprendida nave: él solo apura
todo el horror; y, desde el fondo mismo
surge de aquella abierta sepultura,
como el Ángel Custodio del Abismo...
¡Cuánto vaie el dolor, que compra apenas
un gajo de laurel para la frente!
¡Cuánto pie tuvo que arrastrar cadenas,
antes de hollar la cúspide eminente!
¡Cuánta gota de llanto, suspendida
en el ojo del genio, primas finge,
donde, sobre al desierto de la vida,
surge la Gloria como muda Esfinge!
¡Cuánta ironía en los risueños labios!
¡Cuánto gusano en la dorada fruta!
El eterno banquete de los sabios
sólo ha tenido un brindis: la cicuta.
Gozo de la palabra que clarea
sobre la obscuridad, como una aurora;
pero también la aurora de la idea
desata su rocío: ¡también llora!
Gozo da el resplandor que así derrama
la antorcha en las tinieblas encendida;
y nadie piensa en que la alegre flama
va a la antorcha robándole la vida!...
Goza el vulgo en la luz que a ver alcanza,
sin cuidarse en saber de dónde llega.
El redentor, al golpe de la lanza,
abre los ojos de la turba ciega...
Basta para perder toda esperanza
el destacarse sobre el vulgo airado,
que ríe del Quijote peregrino;
y lo empuja, por rápido camino,
a morir cual Jesús, crucificado,
¡pero sobre las aspas de un molino!...
Tal la flor, que embalsama el fresco ambiente
y en regalar aromas se recrea,
las rebeldías del abrojo siente
y en secretos dolores se consume:
¡quién sabe si la flor, como la idea,
sólo tiene un tormento en su perfume!...
¡Nada importa el dolor, si al fin es gloria!
No es ser amado cual Musset dijera,
sino ser admirado es la victoria,
haciendo que, ante el mérito que brilla,
el Odio lenguaraz insulte, hiera,
hable .. ¡pero doblando la rodilla!
Gloria al dolor pregonarán les bronces
en el Juicio Final del vulgo necio:
¡la aristocracia del dolor entonces
tendrá su tiranía de desprecio!...
El hielo que oprimiera cada cumbre
derretido será; y, hecho torrente,
rodará con inmensa pesadumbre,
de la altitud por la agrietada frente.
Y en ese apocalipsis, en que el trueno
será trompeta, al postrimer conjuro,
Tientos de tempestad saldrán del seno
en que hoy duermen las glorias del futuro;
así estallando bajo el golpe aleve
que les dan al pasar los huracanes,
que arrojan a las simas sus despojos.
Sacudirán su cárceles de nieve,
como una pesadilla, los volcanes,
con sólo abrir sus espantados ojos!...
El alma de volcán duerme su sueño
bajo nieve tiránica, hasta el día
en que, al impulso del rebelde empeño,
quiere imponer también su tiranía!
Quien sufriendo vivió podrá siquiera
despreciando morir: cuando ya todo
perdido esté, cuando su suerte fiera
sea huracán, le restará el consuelo
del ala vencedora sobre el lodo
y del éter rasgado por el vuelo...
Nadie la prueba de la lid rehúya,
si colmar sueña sublimado anhelo,
robándole un laurel a la victoria:
¡cuando el Invierno del Dolor concluya,
tendrá la Primavera de la Gloria!
El que siembra con fe, logrará el fruto...
Alma que fía en sí, nunca es vencida:
como el instinto que en el mismo fruto
por fuerza tiende a conservar la vida,
la fe en el hombre se resuelve luego
sobre el dolor en triunfadoras palmas;
porque es a modo del instinto ciego
de la conservación para las almas...
|
es
|
Mistral,Gabriela
|
<XXI
|
Dormimos,_Soñé_La_Tierra
|
Dormimos, soñé la Tierra
del Sur, soñé el Valle entero,
el pastal, la viña crespa,
y la gloria de los huertos.
¿Qué soñaste tú mi Niño
con cara tan placentera?
Vamos a buscar chañares
hasta que los encontremos,
y los guillaves prendidos
a unos quioscos del infierno.
El que más coge convida
a otros dos que no cogieron.
Yo no me espino las manos
de niebla que me nacieron.
Hambre no tengo, ni sed y
sin virtud doy o cedo.
¿A qué agradecerme así
fruto que tomo y entrego?
Vamos a buscar chañares
hasta que los encontremos,
y los guillaves prendidos
a unos quioscos del infierno.
El que más coge convida
a otros dos que no cogieron.
Yo no me espino las manos
de niebla que me nacieron.
Hambre no tengo, ni sed y
sin virtud doy o cedo.
¿A qué agradecerme así
fruto que tomo y entrego?
|
es
|
Benedetti,Mario
|
<XXI
|
La_Red
|
Igual que la de bécquer
el arpa de la araña
en un ángulo oscuro
espera o desespera
el aire de la siesta
mueve sin destruirla
la seda de cordaje
hay una breve escala
de silencios
por fin
una mosca inocente
o quizá alucinada
sucumbe ante el hechizo
y paga con su vida
el haber profanado
el hermetismo
de la sencillez
|
es
|
Heredia,José_María
|
<XXI
|
Si_Es_Dulce_Ver_En_El_Glorioso_Estío
|
Si es dulce ver en el glorioso estío
Ceñida el alba de purpúreas flores,
Y entre blancas arenas y verdores
Con manso curso deslizarse el río;
Si es dulce al inocente pecho mío
Atisbar de las aves los amores,
Cuando tiernas modulan sus ardores
En la plácida paz del bosque umbrío;
Si es dulce ver cual cobran estos prados
Fresco verdor en la estación florida,
Y al cielo y mar profundo serenados,
Más dulce es verte, Flérida querida,
Darme en tus negros ojos desmayados
Muerte de amor, más grata que la vida.
|
es
|
Sabines,Jaime
|
<XXI
|
Con_Qué_Gusto_Veías_Los_Nuevos_Utensilios_De_Cocina
|
¡Con qué gusto veías los nuevos utensilios de cocina, una sartén, una olla reluciente, un mondador facilísimo! Sabías para que sirven las cosas y extraías de ellas el máximo provecho. Nunca dejaste de estar asombrada ante la radio, la televisión, los progresos del hombre: asombrada, interesada, despierta.
|
es
|
Chocano,José_Santos
|
<XXI
|
¡Oh_Rey_De_Las_Españas!_Este_Es_El_Nuevo_Mundo
|
¡Oh Rey de las Españas! Este es el Nuevo Mundo
que conquistara un día la ibérica legión;
oeste es al que le dieron, por sobre el mar profundo,
el Genio fantasía, la Lucina corazón.
Yo que ni exploro bosques ni otras ciudades fundo,
os quiero dar la América intacta en mi canción;
que os puede hacer más dueño de nuestro Edén fecundo
la lengua de Cervantes que el barco de Colón...
¡Oh Rey! Es mi poema la exposición sonora,
donde hallaréis mi fauna, donde hallaréis mi flora;
racimos de bananos y plumas de avestruz.
Llaneros, gauchos, indios, los hombres rojos...
Y cuando de mis tierras se cansen vuestros ojos,
dopisé mirar mis cielos en donde está la Cruz.
|
es
|
Badilla,Sergio
|
XXI
|
Moustakis_Es_Alicia_En_Buenos_Aires
|
Moustakis es Alicia en Buenos Aires
vecina itálica de las juderías del Once
postrero amor de edad de eternos dioses
Es la juventud que perturba al extranjero en su camino
el año de Perón viejo muerto de viejo
no hay nada más que hacer está todo dicho
tus ojos imperdonan mi escapada y algo aumenta
el dolor nocherniego
huyo con un delito imputable en los pliegues del alma
con el rostro oscurecido de impudicias
ferido ímprobo frágil
y el último beso se deslía en una inquieta pesadumbre
La afición vehemente se inmuta en mi cuerpo
Confunde conturba
en una tienda de campaña
los dos en San Antonio de Areco y Güiraldes
la noche entera cayéndose en estrellas y aerolitos
el fogón lleno de lumbres el asado de tira
y Alicia turgente en su pecho
|
es
|
Aleixandre,Vicente
|
<XXI
|
Que_Así_Invade
|
Dichosa claridad de la aurora,
cuerpo radiante, amoroso destino,
adoración de ese mar agitado,
de ese pecho que vive en el que sé que vivo.
¿Dónde tú, montaña inmensa siempre
presente,
viajador continente que pasas y te quedas,
playa que se ofrece para mi planta ligera
que como una sola concha, fácil queda en la arena?
¿Voy?
¿O vengo?
Ignoro si la luz que ahora nace
es la del poniente en los ojos,
o si la aurora incide su cuchilla en mi espalda.
Pero voy, yo voy siempre.
Voy a ti como la ola ya verde
que regresa a su seno recobrando su forma.
Como la resaca que arrebatando el amarillo claro de playas,
muestra ya su duro torso oscuro descansado, flotando.
Voy como esos redondos brazos invasores
que arrebatan las algas que otras ondas dejaron.
Y tú me esperas, di
dichoso cuerpo extendido,
feliz claridad para los pies,
playa radiante que destellas besando
la tenue piel que pasa sobre tu pecho vivo.
¿Me tiendo?
Beso infinitamente
ese inabarcable rumor de los mares,
esos siempre reales labios con los que sueño,
esa espuma ligera que son siempre los dientes
cuando van a decirse las palabras oscuras.
Dime, dime; te escucho.
¡Qué profunda verdad!
Cuánto amor si te estrecho mientras cierras los ojos,
mientras retiras todas, todas las ondas lúcidas
que permanecen fijas vigilando este beso.
Tu corazón caliente como una alga de tierra,
como una brasa invencible capaz de desecar el fondo de los mares,
no destruye mis manos
ni mis ojos cuando apoyo los párpados,
ni mis labios —que no se purifican con su lumbre profunda—,
porque son como pájaros, como libres marinas,
como rumor o pasaje de unas nubes que avanzan.
¡Oh ven, ven siempre como el clamor de los peces,
como la batalla invisible de todas las escamas,
como la lucha tremenda de los verdes más hondos,
de los ojos que fulgen, de los ríos que irrumpen,
de los cuerpos que colman, que emergen del océano,
que tocan a los cielos o se derrumban mugientes
cuando de noche inundan las playas entregadas!
|
es
|
Castillo_Fan,Jorge
|
XXI
|
Lámpara_Al_Revés
|
Lámpara al revés
lo gris en el reloj
Me camino
Nieva el silencio
y en cada escombro nadie
Y una luz que ya no es luz
tan sólo la ceniza de este pecho
que zurce último brillo.
|
es
|
Reyes_Ríos,Juan-José
|
XXI
|
Un_Viento_Apacible
|
Un viento apacible
sopla en mi perfil fugaz,
mientras escucho
el murmullo de la corriente
en ese espacio de solaz.
El gorjeo de los pájaros,
el chapoteo de las ninfas
en el remanso del río,
los lagartos y las cigarras
en las oscuras pizarras,
y los chopos y desmayos
presidiendo ambas orillas,
mientras los vibrátiles juncos
saludan airosos a los distantes
mástiles de los aventurados veleros
que navegan serenos en alta mar,
son el deleite de este viejo poeta
que respira infundiendo amor
a toda la región verde y vital.
¡Y me uno a la tranquila corriente!
Sigo con la vista su discurrir,
me recreo con los dorados cabellos
que agitan las ninfas tras cada impulso
sobre la superficie del agua,
y tiendo la mirada a la pulida piedra
que, cual elemento animado,
siembra mi ánimo de quietud,
y de momentáneo éxtasis.
Pero yo estoy de paso,
mis ojos ya casi ven sin mirar.
|
es
|
Gaitán_Durán,Jorge
|
<XXI
|
Por_La_Sombra_Del_Valle
|
No había astros. Pasaron
Extrañas alas blancas
Por el cielo invencible.
Creyó que lo invocaban
Y a los dioses pidió
Conocer la mañana.
Quiso un mundo que fuera
Como fuga de pájaros.
Vagaba todavía
La noche por los cerros.
Nadie le respondía
Y lloró su destierro.
Era Adán. Era el miedo
Inmemorial: la muerte.
La soledad. El tigre
Del tiempo contra el hombre.
Bajo sus pies yacía
Un imperio sin nombre:
Bizancio, Roma, Nínive
Y Grecia confundidos.
Sintió correr un río
Por la sombra del valle.
En la orilla un venado
Bebía. Era el día.
Tuvo el verde la dulce
Densidad del silencio.
Escuchó un bello canto
Y lo nombró: Alondra.
Su dicha matutina
Inventó los veranos.
Ardió el sol en la tierra.
Y se supo inmortal.
|
es
|
Hernández,Miguel
|
<XXI
|
Lluviosos_Ojos_Que_Lluviosamente
|
Lluviosos ojos que lluviosamente
me hacéis penar: lluviosas soledades,
balcones de las rudas tempestades
que hay en mi corazón adolescente.
Corazón cada día más frecuente
en para idolatrar criar ciudades
de amor que caen de todas mis edades
babilónicamente y fatalmente.
Mi corazón, mis ojos sin consuelo,
metrópolis de atmósfera sombría
gastadas por un río lacrimoso.
Ojos de ver y no gozar el cielo,
corazón de naranja cada día,
si más envejecido, más sabroso.
|
es
|
Fernández_Moreno,Baldomero
|
<XXI
|
Una_Estrella
|
Fue preciso que el sol se ocultara sangriento,
que se fueran las nubes, que se calmara el viento.
que se pusiese el cielo tranquilo como un raso
para que aquella gota de luz se abriese paso.
Era apenas un punto en el cielo amatista,
casi menos que un punto, creación de vista.
Tuvo aún que esperar apretada en capullo
a que se hiciese toda la sombra en torno suyo.
Entonces se agrandó, se abrió como una flor,
una férvida plata cuajóse en su interior
y embriagada de luz empezó a parpadear...
No tenía otra cosa que hacer más que brillar.
|
es
|
Flórez,Julio
|
<XXI
|
Todas_Las_Embriagueces_De_La_Vida
|
Todas las embriagueces de la vida
me invaden, como nunca, en este instante:
¡Qué hermosa estás así, desfallecida
sobre mi corazón agonizante!
La palidez inunda tu semblante,
mientras tu boca que a libar convida,
se abre a mi beso cínico y quemante,
como ante el golpe del puñal... la herida.
Cierras los ojos, tiemblas, balbuceas
frases incoherentes que no acierto
a descifrar; se ofuscan mis ideas...
Huye el mundo... la luz, ¡todo!... Despierto,
y tú, Amor —ave mística— aleteas
y huyes dejando el corazón desierto!
|
es
|
Letelier,Elías
|
XXI
|
Latió_El_Metal_Y_Luego
|
Latió el metal y luego
cayó muerto:
cedió su voluntad al ejercicio del crimen
y se marchó como el óxido,
sangrando por los andamios de la tierra.
Su grácil sombra quedó enterrada,
como un cuchillo roto
sobre una callada loma verde,
en el lozano ábaco del bosque.
Mientras el viento con su cuartel de cascadas
balancea el caminar equino de las mariposas,
alguien recoge el bulto
y eso es casi el final,
solamente, aquí,
algo queda temblando
como un raro puente roto.
|
es
|
Hahn,Óscar
|
<XXI
|
Mi_Cama_Está_Deshecha:_Sábanas_En_El_Suelo
|
Mi cama está deshecha: sábanas en el suelo
y frazadas dispuestas a levantar el vuelo.
La muerte dice ahora que me va a hacer la cama.
Le suplico que no, que la deje deshecha.
Ella insiste y replica que esta noche es la fecha.
Se acomoda y agrega que esta noche me ama.
Le contesto que cómo voy a ponerle cuernos
a la vida. Contesta que me vaya al infierno.
La muerte está sentada a los pies de mi cama.
Esta muerte empeñosa se calentó conmigo
y quisiera dejarme más chupado que un higo.
Yo trato de espantarla con una enorme rama.
Ahora dice que quiere acostarse a mi lado
sólo para dormir, que no tenga cuidado.
Por respeto me callo que sé su mala fama.
La muerte está sentada a los pies de mi cama.
|
es
|
Unamuno,Miguel_de
|
<XXI
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Oye_Mi_Ruego_Tú,_Dios_Que_No_Existes
|
Oye mi ruego Tú, Dios que no existes,
y en tu nada recoge estas mis quejas,
Tú que a los pobres hombres nunca dejas
sin consuelo de engaño. No resistes
a nuestro ruego y nuestro anhelo vistes.
Cuando Tú de mi mente más te alejas,
más recuerdo las plácidas consejas
con que mi ama endulzóme noches tristes.
¡Qué grande eres, mi Dios! Eres tan grande
que no eres sino Idea; es muy angosta
la realidad por mucho que se expande
para abarcarte. Sufro yo a tu costa,
Dios no existente, pues si Tú existieras
existiría yo también de veras.
a nuestro ruego y nuestro anhelo vistes.
Cuando Tú de mi mente más te alejas,
más recuerdo las plácidas consejas
con que mi ama endulzóme noches tristes.
¡Qué grande eres, mi Dios! Eres tan grande
que no eres sino Idea; es muy angosta
la realidad por mucho que se expande
para abarcarte. Sufro yo a tu costa,
Dios no existente, pues si Tú existieras
existiría yo también de veras.
¡Qué grande eres, mi Dios! Eres tan grande
que no eres sino Idea; es muy angosta
la realidad por mucho que se expande
para abarcarte. Sufro yo a tu costa,
Dios no existente, pues si Tú existieras
existiría yo también de veras.
para abarcarte. Sufro yo a tu costa,
Dios no existente, pues si Tú existieras
existiría yo también de veras.
|
es
|
Champourcín,Ernestina_de
|
<XXI
|
¡Quisiera_Ser_Viento!
|
¡Quisiera ser viento!
Ráfaga tendida
que arrastra en su beso
el polvo y la nube,
la rosa, el lucero...
—No brisa apacible
que finge despechos
y siembra caricias—.
Yo quiero ser fuego,
volcán de aire rojo
que incendie el secreto
de todas las ramas
y todos los pechos;
aquilón desnudo,
huracán de acero,
fragua donde forjan
su actitud los cuerpos.
¡Cuando voy a ti,
quisiera ser viento
para arrebatarte
más allá del cielo!
|
es
|
Bolaño,Roberto
|
<XXI
|
No_Escuches_Las_Voces_De_Los_Amigos_Muertos,_Gaspar
|
No escuches las voces de los amigos muertos, Gaspar.
No escuches las voces de los desconocidos que murieron
En veloces atardeceres de ciudades extranjeras.
|
es
|
Flórez,Julio
|
<XXI
|
Desolación
|
¡Cuántas vivas antorchas apagadas
en cuatro lustros de dolor apenas!
¡Cuántas flores fragantes deshojadas
del cauce de mi vida en las arenas!
Casi todos: mis padres, mis hermanos
y mis amigos, duermen so la tierra;
ya no siento el contacto de tus manos:
la sima de la tumba... los encierra.
De tus queridas y vibrantes bocas,
no escucho ya los íntimos consejos;
impasibles están como las rocas.
Mudos están, como los troncos viejos.
Ya no me miran sus brillantes ojos,
ni conocen mis últimos quebrantos;
amontonados yacen sus despojos,
en pobres y distintos camposantos.
Hoy no veo sus plácidas sonrisas,
ni sus semblantes cariñosos veo;
hoy tan sólo, en sus túmulos, las brisas
les repiten mi adiós... con su aleteo.
Hoy, de la tarde a las postreras luces,
cantan a solas funerarios dúos,
posados en los brazos de las cruces
que los resguardan los huraños búhos.
¿Pero, qué importa, si a pesar de todo,
esos muertos helados y cautivos
del terrenal y deleznable lodo,
por siempre están en mi memoria vivos?
Vivos están... Pues cuando al fin me siento
desfallecer en las contiendas rudas,
—¡Aquí estamos nosotros!... ¡Toma aliento!—
oigo que claman con sus voces mudas.
Y yo prosigo mi azarosa marcha;
la tempestad eriza mis cabellos;
no me importan ni el cierzo ni la escarcha:
mi triunfo sí porque es de ellos.
Y cuando baje hasta la cripta hueca,
hasta esa cripta a donde todos vamos,
ellos, al verme, exclamarán: ¡Eureka!
Ninguno queda allá: todos estamos.
|
es
|
Álvarez_Quintero,Hermanos
|
<XXI
|
Esta_Noche_Mando_Yo
|
Esta noche mando yo,
mañana que mande quien quiera:
esta noche he de poner
por las esquinas banderas.
|
es
|
González_Cano,Cándida
|
XXI
|
En_Ti_Amo_La_Vida
|
En ti amo la vida...
En tus ojos amo a Dios.
El absurdo universo
Tiene sentido,
Porque en el
Estás tú.
Estoy, completamente
Loca.
|
es
|
Acuña,Manuel
|
<XXI
|
Jamás_Pensé_Al_Venir_A_Estas_Regiones
|
Jamás pensé al venir a estas regiones
Que mis palabras últimas serían
Para hablar a un cadáver...
Ni nunca que las notas de mi canto
Al perderse en el aire sonarían
Mezcladas con el eco de mi llanto.
Cuando yo vine aquí, casi acababa
De sentir y estrechar entre mis brazos
Al buen amigo que en su noble empeño,
Soñaba en un laurel para la frente
De la que hoy duerme en el sepulcro el sueño
Que dura y se prolonga eternamente.
Y ese hermano me hablaba del cariño
El más puro entre todos los amores,
Sin penas, sin temores,
Casi volviéndose al hablarme un niño;
Y le enviaba conmigo sus recuerdos,
Y le enviaba conmigo sus abrazos,
Y alegre en el amor en que se ardía,
Ni siquiera pensaba en ese instante,
Que su madre distante, muy distante,
Casi en aquella hora se moría.
Yo también tuve un padre que a la fosa
Rodó sin que mis labios lo besaran,
Y sé lo que es ese dolor profundo
Que hace una noche eterna de los días
Y un desierto tristísimo del mundo.
Yo sé que horizonte es el que se cierra
Delante del espíritu aterrado,
Cuando eleva sus alas de la tierra
La que en su pecho maternal encierra
Cuanto se alza de nuevo a nuestro lado.
Yo adivino esa pena, y porque casi
Siento la misma angustia que devora
Al huérfano infeliz que en su aislamiento
Busca a su madre y por su madre llora,
Yo le traigo en su nombre mi gemido,
Y la eterna promesa de que nunca
Caerá sobre esa lápida el olvido
Yo le traigo en el canto de una lira
Que cuando se habla de la madre tiembla
Y cuando se habla de su amor se inspira,
El adiós que sus labios no lograron
Dejar caer sobre sus ojos yertos
Cuando a la luz del mundo se cerraron
Para abrirse a la sombra de los muertos;
Mi adiós que en momentáneo regocijo
La agitará volviéndola a la vida,
Para que pueda oír la despedida
Con que la vengo a saludar por su hijo.
|
es
|
Chumacero,Alí
|
<XXI
|
Lamento_Que_Entre_Tumbas_Se_Consume
|
Lamento que entre tumbas se consume
como época de sombra en una desatada tempestad,
mi corazón esparce su evidencia,
su dura flor de roca desolada
y al desbordarse forma
un cálido latir sobre la piel;
golpean más allá del cuerpo sus defendidos límites
prolongando su extrema vigilancia
contra un mundo al fin eco de mi sueño.
En ceniza y olvido ha de morir,
mas hoy insiste aquí como quien baña
con un lenguaje mudo sus palabras,
surgido de una voz que interminable se repite
acaso en sombra madurando,
a través de su luz dormida sobre los sentidos
para crear un mundo de armonía,
como un deshecho aliento que retoma a su origen
y vuelve a ser imagen de su fuente.
Y soy yo mismo su violento impulso
al anegarme entre mi propia carne,
viviendo en ella defendido,
cómplice de mi ser que contra el tiempo me levanta
con su voraz sentir la vida dentro,
y me abandona a cóleras y miedos,
me hunde en témpanos de espadas,
cuando al mover sus aguas con mis labios,
en lucha contra mi recuerdo,
frente a formas ajenas a mi imagen,
como un abismo ya sin nada cercano al corazón,
en ella me refugio, convencido
de que existo en la vida de mi piel,
habitando el sepulcro de mi cuerpo.
Aquí me encuentro oscuro e incorpóreo,
sin un viento que cambie mi identidad continua,
y luego me someto a su olvidado duelo
de lágrimas calladas,
como nace un olvido de otro olvido
y una roca es igual a su dureza.
Habito mi probable noche, mi laurel de adversario
sobre la arena trémulo abatido,
y viajo por mi cuerpo
en testimonio de que no existe un espejo
o simple fuente contra mí rebelde,
porque soy mi enemigo sentenciado,
mi propia víctima, la orilla
saciada entre sus límites, en un constante incesto
o presagio de mar que no requiere playa.
|
es
|
Darío,Rubén
|
<XXI
|
El_Ave_Azul_Del_Sueño
|
El ave azul del sueño
sobre mi frente pasa:
tengo en mi corazón la primavera
y en mi cerebro el alba.
Amo la luz, el pico de la tórtola,
la rosa y la campánula,
el labio de la virgen
y el cuello de la garza.
!Oh, Dios mío, Dios mío!...
Sé que me ama...
Cae sobre mi espíritu
la noche negra y trágica;
busco el seno profundo de sus sombras
para verter mis lágrimas.
Sé que en el cráneo puede haber tormentas,
abismos en el alma
y arrugas misteriosas
sobre las frentes pálidas.
¡Oh, Dios mío, Dios mío!...
Sé que me engaña...
Cae sobre mi espíritu
la noche negra y trágica;
busco el seno profundo de sus sombras
para verter mis lágrimas.
Sé que en el cráneo puede haber tormentas,
abismos en el alma
y arrugas misteriosas
sobre las frentes pálidas.
¡Oh, Dios mío, Dios mío!...
Sé que me engaña...
|
es
|
León,Fray_Luis_de
|
<XXI
|
Virtud,_Hija_Del_Cielo
|
Virtud, hija del cielo,
la más ilustre empresa de la vida,
en el escuro suelo
luz tarde conocida,
senda que guía al bien, poco seguida;
tú dende la hoguera
al cielo levantaste al fuerte Alcides,
tú en la más alta esfera
con las estrellas mides
al Cid, clara victoria de mil lides.
Por ti el paso desvía
de la profunda noche, y resplandece
muy más que el claro día
de Leda el parto, y crece
el Córdoba a las nubes, y florece;
y por su senda agora
traspasa luengo espacio con ligero
pie y ala voladora
el gran Portocarrero,
osado de ocupar el bien primero.
Del vulgo se descuesta,
hollando sobre el oro; firme aspira
a lo alto de la cuesta;
ni violencia de ira,
ni blando y dulce engaño le retira.
Ni mueve más ligera,
ni más igual divide por derecha
el aire, y fiel carrera,
o la traciana flecha
o la bola tudesca un fuego hecha.
En pueblo inculto y duro
induce poderoso igual costumbre
y, do se muestra escuro
el cielo, enciende lumbre,
valiente a ilustrar más alta cumbre.
Dichosos los que baña
el Miño, los que el mar monstruoso cierra,
dende la fiel montaña
hasta el fin de la tierra,
los que desprecia de Eume la alta sierra.
tú dende la hoguera
al cielo levantaste al fuerte Alcides,
tú en la más alta esfera
con las estrellas mides
al Cid, clara victoria de mil lides.
Por ti el paso desvía
de la profunda noche, y resplandece
muy más que el claro día
de Leda el parto, y crece
el Córdoba a las nubes, y florece;
y por su senda agora
traspasa luengo espacio con ligero
pie y ala voladora
el gran Portocarrero,
osado de ocupar el bien primero.
Del vulgo se descuesta,
hollando sobre el oro; firme aspira
a lo alto de la cuesta;
ni violencia de ira,
ni blando y dulce engaño le retira.
Ni mueve más ligera,
ni más igual divide por derecha
el aire, y fiel carrera,
o la traciana flecha
o la bola tudesca un fuego hecha.
En pueblo inculto y duro
induce poderoso igual costumbre
y, do se muestra escuro
el cielo, enciende lumbre,
valiente a ilustrar más alta cumbre.
Dichosos los que baña
el Miño, los que el mar monstruoso cierra,
dende la fiel montaña
hasta el fin de la tierra,
los que desprecia de Eume la alta sierra.
Por ti el paso desvía
de la profunda noche, y resplandece
muy más que el claro día
de Leda el parto, y crece
el Córdoba a las nubes, y florece;
y por su senda agora
traspasa luengo espacio con ligero
pie y ala voladora
el gran Portocarrero,
osado de ocupar el bien primero.
Del vulgo se descuesta,
hollando sobre el oro; firme aspira
a lo alto de la cuesta;
ni violencia de ira,
ni blando y dulce engaño le retira.
Ni mueve más ligera,
ni más igual divide por derecha
el aire, y fiel carrera,
o la traciana flecha
o la bola tudesca un fuego hecha.
En pueblo inculto y duro
induce poderoso igual costumbre
y, do se muestra escuro
el cielo, enciende lumbre,
valiente a ilustrar más alta cumbre.
Dichosos los que baña
el Miño, los que el mar monstruoso cierra,
dende la fiel montaña
hasta el fin de la tierra,
los que desprecia de Eume la alta sierra.
y por su senda agora
traspasa luengo espacio con ligero
pie y ala voladora
el gran Portocarrero,
osado de ocupar el bien primero.
Del vulgo se descuesta,
hollando sobre el oro; firme aspira
a lo alto de la cuesta;
ni violencia de ira,
ni blando y dulce engaño le retira.
Ni mueve más ligera,
ni más igual divide por derecha
el aire, y fiel carrera,
o la traciana flecha
o la bola tudesca un fuego hecha.
En pueblo inculto y duro
induce poderoso igual costumbre
y, do se muestra escuro
el cielo, enciende lumbre,
valiente a ilustrar más alta cumbre.
Dichosos los que baña
el Miño, los que el mar monstruoso cierra,
dende la fiel montaña
hasta el fin de la tierra,
los que desprecia de Eume la alta sierra.
Del vulgo se descuesta,
hollando sobre el oro; firme aspira
a lo alto de la cuesta;
ni violencia de ira,
ni blando y dulce engaño le retira.
Ni mueve más ligera,
ni más igual divide por derecha
el aire, y fiel carrera,
o la traciana flecha
o la bola tudesca un fuego hecha.
En pueblo inculto y duro
induce poderoso igual costumbre
y, do se muestra escuro
el cielo, enciende lumbre,
valiente a ilustrar más alta cumbre.
Dichosos los que baña
el Miño, los que el mar monstruoso cierra,
dende la fiel montaña
hasta el fin de la tierra,
los que desprecia de Eume la alta sierra.
Ni mueve más ligera,
ni más igual divide por derecha
el aire, y fiel carrera,
o la traciana flecha
o la bola tudesca un fuego hecha.
En pueblo inculto y duro
induce poderoso igual costumbre
y, do se muestra escuro
el cielo, enciende lumbre,
valiente a ilustrar más alta cumbre.
Dichosos los que baña
el Miño, los que el mar monstruoso cierra,
dende la fiel montaña
hasta el fin de la tierra,
los que desprecia de Eume la alta sierra.
En pueblo inculto y duro
induce poderoso igual costumbre
y, do se muestra escuro
el cielo, enciende lumbre,
valiente a ilustrar más alta cumbre.
Dichosos los que baña
el Miño, los que el mar monstruoso cierra,
dende la fiel montaña
hasta el fin de la tierra,
los que desprecia de Eume la alta sierra.
Dichosos los que baña
el Miño, los que el mar monstruoso cierra,
dende la fiel montaña
hasta el fin de la tierra,
los que desprecia de Eume la alta sierra.
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es
|
Verduzco,Sergio
|
XXI
|
Instantes_Filosóficos
|
Has de aprender a tocar para que te abran las puertas.
Has de saber callar si es que quieres enterarte y comprender.
Si es que realmente quieres ser propicia que los demás sean.
2
Nuestro orgullo nos impide captar el orgullo de los demás.
Y solo captando lo que enorgullece a otro podremos entenderlo.
Para ser nada hay como entender a los demás.
Sus postulados
pueden usarse para afirmarnos a nosotros mismos.
El que comprende crece
tanto como el que se entrega y es
porque se da.
3
Si entendemos lo que los demás quieren para sí mismos
sabremos hacerles ver lo que requerimos de ellos.
Para salirnos con la nuestra, de entrada
no hay como entender lo que quieren los demás.
Y es que la vida es cual gigantesca malla de almas engarzadas
en millones y millones de presencias divididas en individualidades.
Has de saber callar si es que quieres enterarte y comprender.
Si es que realmente quieres ser propicia que los demás sean.
2
Nuestro orgullo nos impide captar el orgullo de los demás.
Y solo captando lo que enorgullece a otro podremos entenderlo.
Para ser nada hay como entender a los demás.
Sus postulados
pueden usarse para afirmarnos a nosotros mismos.
El que comprende crece
tanto como el que se entrega y es
porque se da.
3
Si entendemos lo que los demás quieren para sí mismos
sabremos hacerles ver lo que requerimos de ellos.
Para salirnos con la nuestra, de entrada
no hay como entender lo que quieren los demás.
Y es que la vida es cual gigantesca malla de almas engarzadas
en millones y millones de presencias divididas en individualidades.
Si es que realmente quieres ser propicia que los demás sean.
Nuestro orgullo nos impide captar el orgullo de los demás.
Y solo captando lo que enorgullece a otro podremos entenderlo.
Para ser nada hay como entender a los demás.
Sus postulados
pueden usarse para afirmarnos a nosotros mismos.
El que comprende crece
tanto como el que se entrega y es
porque se da.
3
Si entendemos lo que los demás quieren para sí mismos
sabremos hacerles ver lo que requerimos de ellos.
Para salirnos con la nuestra, de entrada
no hay como entender lo que quieren los demás.
Y es que la vida es cual gigantesca malla de almas engarzadas
en millones y millones de presencias divididas en individualidades.
Y solo captando lo que enorgullece a otro podremos entenderlo.
Para ser nada hay como entender a los demás.
Sus postulados
pueden usarse para afirmarnos a nosotros mismos.
El que comprende crece
tanto como el que se entrega y es
porque se da.
3
Si entendemos lo que los demás quieren para sí mismos
sabremos hacerles ver lo que requerimos de ellos.
Para salirnos con la nuestra, de entrada
no hay como entender lo que quieren los demás.
Y es que la vida es cual gigantesca malla de almas engarzadas
en millones y millones de presencias divididas en individualidades.
Para ser nada hay como entender a los demás.
Sus postulados
pueden usarse para afirmarnos a nosotros mismos.
El que comprende crece
tanto como el que se entrega y es
porque se da.
Si entendemos lo que los demás quieren para sí mismos
sabremos hacerles ver lo que requerimos de ellos.
Para salirnos con la nuestra, de entrada
no hay como entender lo que quieren los demás.
Y es que la vida es cual gigantesca malla de almas engarzadas
en millones y millones de presencias divididas en individualidades.
Para salirnos con la nuestra, de entrada
no hay como entender lo que quieren los demás.
Y es que la vida es cual gigantesca malla de almas engarzadas
en millones y millones de presencias divididas en individualidades.
Y es que la vida es cual gigantesca malla de almas engarzadas
en millones y millones de presencias divididas en individualidades.
|
es
|
Arturo,Aurelio
|
<XXI
|
La_Noche_Está_Muy_Atareada
|
La noche está muy atareada
en mecer una por una,
tantas hojas.
Y las hojas no se duermen
todas.
Si le ayudan las estrellas,
cómo tiembla y tintinea la infinita
comba eterna.
¿Pero quién dormirá a tantas,
tantas,
si ya va subiendo el día
por el río?
(¿Dónde canta este país
de las hojas
y este arrullo de la noche
honda?).
Por el lado del río
vienen los días
de bozo dorado,
vienen las noches
de fino labio.
(¿Dónde el bello país de los ríos
que abre caminos
al viento claro
y al canto?)
La noche está muy atareada
en mecer una por una,
tantas hojas.
Y las hojas no se duermen
todas.
Si le ayudan las estrellas...
Pero hay unas más ocultas,
pero hay unas hojas, unas
que entrarán nunca en la noche,
nunca.
(¿Dónde catan este país
de las hojas,
y este arrullo de la noche
honda?)
|
es
|
Campoamor,Ramón_de
|
<XXI
|
Las_Dos_Linternas_(Fragmento)
|
En este mundo traidor
Nada es verdad ni mentira:
Todo es según el color
Del cristal con que se mira.
|
es
|
Segura,René
|
XXI
|
Para_Quien_Escribo
|
Escribo para mí
Porque esta es la única forma de poderme escuchar
Por encima de la voz interna que me atormenta.
Escribo para mí
Para no olvidar él porque escribo para mí
Y leer estos escritos que son mis nuevos enemigos.
Escribo para mí
Para recordar quien creo ser
Y sobre todo para escuchar un yo que le roba tiempo a su
destrucción.
|
es
|
Anónimo_y_Romancero
|
<XXI
|
Romance_Del_Gran_Llanto_Que_Don_Gonzalo_Gustios_Hizo_Allá_En_Córdoba
|
Pártese el moro Alicante víspera de San Cebrián;
ocho cabezas llevaba, todas de hombres de alta sangre.
Sábelo el rey Almanzor, a recebírselo sale;
aunque perdió muchos moros piensa en esto bien ganar.
Mandara hacer un tablado para mejor los mirar;
mandó traer un cristiano que estaba en captividad,
como ante sí lo trujeron empezóle de hablar:
díjole: -Gonzalo Gustos, mira quien conocerás;
que lidiaron mis poderes en el campo de Almenar,
sacaron ocho cabezas, todas son de gran linaje.
Respondió Gonzalo Gustos: —Presto os diré la verdad.
Y limpiándoles la sangre asaz se fuera a turbar;
dijo llorando agramente: —¡Conózcolas por mi mal!
La una es de mi carillo; las otras me duelen más,
de los Infantes de Lara son, mis hijos naturales.
Así razona con ellas como si vivos hablasen:
—¡Sálveos Dios, Nuño Salido, el mi compadre leal!,
¿adónde son los mis hijos que yo os quise encomendar?
Mas perdonadme, compadre, no he por qué os demandar,
muerto sois como buen ayo, como hombre muy de fiar.
Tomara otra cabeza del hijo mayor de edad:
—¡Oh hijo Diego González, hombre de muy gran bondad,
del conde Garci Fernández alférez el principal,
a vos amaba yo mucho, que me habíades de heredar.
Alimpiándola con lágrimas volviérala a su lugar.
Y toma la del segundo, don Martín que se llamaba:
—¡Dios os perdone, el mi hijo, hijo que mucho preciaba;
jugador de tablas erais el mejor de toda España;
mesurado caballero, muy bien hablabais en plaza!
Y dejándola llorando la del tercero tomaba:
—¡Hijo don Suero González, todo el mundo os estimaba;
el rey os tuviera en mucho, sólo para la su caza!
¡Ruy Velázquez, vuestro tío, malas bodas os depara;
a vos os llevó a la muerte, a mí en cautivo dejaba!
Y tomando la del cuarto lasamente la miraba:
—¡Oh, hijo Fernán González, (nombre del mejor de España,
del buen conde de Castilla, aquel que vos baptizara),
matador de oso y de puerco, amigo de gran compaña;
nunca con gente de poco os vieran en alianza!
Tomó la de Ruy González, al corazón la abrazaba:
—¡Hijo mío, hijo mío, quién como vos se hallara;
gran caballero esforzado, muy buen bracero a ventaja;
vuestro tío Ruy Velázquez tristes bodas ordenara!
Y tomando otra cabeza, los cabellos se mesaba:
—¡Oh, hijo Gustios González, habíades buenas mañas,
no dijérades mentira, ni por oro ni por plata,
animoso, buen guerrero, muy gran heridor de espada,
que a quien dábades de lleno tullido o muerto quedaba!
Tomando la del menor el dolor se le doblaba:
-¡Hijo Gonzalo González, los ojos de doña Sancha!
¡Qué nuevas irán a ella que a vos más que a todos ama!
¡Tan apuesto de persona, decidor bueno entre damas,
repartidor en su haber, aventajado en la lanza!
¡Mejor fuera la mi muerte que ver tan triste jornada!
Al duelo que el viejo hace, toda Córdoba lloraba.
El rey Almanzor, cuidoso, consigo se lo llevaba
y mandaba a una morica lo sirviese muy de gana.
Esta le torna en prisiones y con amor le curaba;
hermana era del rey, doncella moza y lozana;
con ésta Gonzalo Gustios vino a perder la su saña,
que de ella le nació un hijo que a los hermanos vengara.
|
es
|
Hahn,Óscar
|
<XXI
|
Hueso
|
Curiosa es la persistencia del hueso
su obstinación en luchar contra el polvo
su resistencia a convertirse en ceniza
La carne es pusilánime
Recurre al bisturí a ungüentos y a otras máscaras
que tan sólo maquillan el rostro de la muerte
Tarde o temprano será polvo la carne
castillo de cenizas barridas por el viento
Un día la picota que excava la tierra
choca con algo duro: no es roca ni diamante
es una tibia un fémur unas cuantas costillas
una mandíbula que alguna vez habló
y ahora vuelve a hablar
Todos los huesos hablan penan acusan
alzan torres contra el olvido
trincheras de blancura que brillan en la noche
El hueso es un héroe de la resistencia
|
es
|
Al_Haded,Alí
|
XXI
|
Regaré_Con_Mis_Lágrimas_¡Oh_Madre!_El_Jardín
|
Regaré con mis lágrimas ¡oh madre! el jardín
de la casa y del patio los malvones;
será cuando palpiten tu ausencia los geranios
y lloren las gardenias
y emitan su delicado aroma
las hortensias y el Jazmín
Flor y tallo se acuclillarán sobre la gramilla
en un pésame de marzo
y llorarán las margaritas en abril
y florecerá el lirio junto con el nardo
y tú ¡madre!... ¡tú estarás allí!
Regaré con mis lágrimas ¡oh madre! el jardín
de la casa y del patio los malvones;
será cuando palpiten tu ausencia los geranios
y lloren las gardenias
y emitan su delicado aroma
las hortensias y el Jazmín
La rosa acostumbrada a tus caricias
y al poema de tus manos
no se enamorará jamás de otros dedos
y en una eterna despedida
vistiendo un tul de terciopelo
exudará su néctar más amargo
dejando en él aprisionado tu recuerdo
Y renovará sus pétalos cada primavera
¡oh madre!
y multiplicará sus espinas
(porque el dolor es parte de la vida)
y será la reina de las flores
¡la más bella del jardín!
y lo hará por ti ¡oh madre!
y lo hará por ti
Y el vocero del rocío
en una madrugada ya anunciada
proclamará que tú te has ido
pero el jardín lo negará
¡porque tú serás la rosa!
Regaré con mis lágrimas ¡oh madre! el jardín
de la casa y del patio los malvones;
será cuando palpiten tu ausencia los geranios
y lloren las gardenias
y emitan su delicado aroma
las hortensias y el Jazmín
Flor y tallo se acuclillarán sobre la gramilla
en un pésame de marzo
y llorarán las margaritas en abril
y florecerá el lirio junto con el nardo
y tú ¡madre!... ¡tú estarás allí!
Regaré con mis lágrimas ¡oh madre! el jardín
de la casa y del patio los malvones;
será cuando palpiten tu ausencia los geranios
y lloren las gardenias
y emitan su delicado aroma
las hortensias y el Jazmín
La rosa acostumbrada a tus caricias
y al poema de tus manos
no se enamorará jamás de otros dedos
y en una eterna despedida
vistiendo un tul de terciopelo
exudará su néctar más amargo
dejando en él aprisionado tu recuerdo
Y renovará sus pétalos cada primavera
¡oh madre!
y multiplicará sus espinas
(porque el dolor es parte de la vida)
y será la reina de las flores
¡la más bella del jardín!
y lo hará por ti ¡oh madre!
y lo hará por ti
Y el vocero del rocío
en una madrugada ya anunciada
proclamará que tú te has ido
pero el jardín lo negará
¡porque tú serás la rosa!
Regaré con mis lágrimas ¡oh madre! el jardín
de la casa y del patio los malvones;
será cuando palpiten tu ausencia los geranios
y lloren las gardenias
y emitan su delicado aroma
las hortensias y el Jazmín
Regaré con mis lágrimas ¡oh madre! el jardín
de la casa y del patio los malvones;
será cuando palpiten tu ausencia los geranios
y lloren las gardenias
y emitan su delicado aroma
las hortensias y el Jazmín
La rosa acostumbrada a tus caricias
y al poema de tus manos
no se enamorará jamás de otros dedos
y en una eterna despedida
vistiendo un tul de terciopelo
exudará su néctar más amargo
dejando en él aprisionado tu recuerdo
Y renovará sus pétalos cada primavera
¡oh madre!
y multiplicará sus espinas
(porque el dolor es parte de la vida)
y será la reina de las flores
¡la más bella del jardín!
y lo hará por ti ¡oh madre!
y lo hará por ti
Y el vocero del rocío
en una madrugada ya anunciada
proclamará que tú te has ido
pero el jardín lo negará
¡porque tú serás la rosa!
Regaré con mis lágrimas ¡oh madre! el jardín
de la casa y del patio los malvones;
será cuando palpiten tu ausencia los geranios
y lloren las gardenias
y emitan su delicado aroma
las hortensias y el Jazmín
La rosa acostumbrada a tus caricias
y al poema de tus manos
no se enamorará jamás de otros dedos
y en una eterna despedida
vistiendo un tul de terciopelo
exudará su néctar más amargo
dejando en él aprisionado tu recuerdo
Y renovará sus pétalos cada primavera
¡oh madre!
y multiplicará sus espinas
(porque el dolor es parte de la vida)
y será la reina de las flores
¡la más bella del jardín!
y lo hará por ti ¡oh madre!
y lo hará por ti
Y el vocero del rocío
en una madrugada ya anunciada
proclamará que tú te has ido
pero el jardín lo negará
¡porque tú serás la rosa!
Regaré con mis lágrimas ¡oh madre! el jardín
de la casa y del patio los malvones;
será cuando palpiten tu ausencia los geranios
y lloren las gardenias
y emitan su delicado aroma
las hortensias y el Jazmín
Y renovará sus pétalos cada primavera
¡oh madre!
y multiplicará sus espinas
(porque el dolor es parte de la vida)
y será la reina de las flores
¡la más bella del jardín!
y lo hará por ti ¡oh madre!
y lo hará por ti
Y el vocero del rocío
en una madrugada ya anunciada
proclamará que tú te has ido
pero el jardín lo negará
¡porque tú serás la rosa!
Regaré con mis lágrimas ¡oh madre! el jardín
de la casa y del patio los malvones;
será cuando palpiten tu ausencia los geranios
y lloren las gardenias
y emitan su delicado aroma
las hortensias y el Jazmín
Y el vocero del rocío
en una madrugada ya anunciada
proclamará que tú te has ido
pero el jardín lo negará
¡porque tú serás la rosa!
Regaré con mis lágrimas ¡oh madre! el jardín
de la casa y del patio los malvones;
será cuando palpiten tu ausencia los geranios
y lloren las gardenias
y emitan su delicado aroma
las hortensias y el Jazmín
Regaré con mis lágrimas ¡oh madre! el jardín
de la casa y del patio los malvones;
será cuando palpiten tu ausencia los geranios
y lloren las gardenias
y emitan su delicado aroma
las hortensias y el Jazmín
|
es
|
Altolaguirre,Manuel
|
<XXI
|
Imposible_Se_Alzaba
|
Imposible se alzaba
la negación austera.
Esperaba tu voz entre las voces
múltiples que se oían,
tus bajos pasos
o tu elevada risa.
Fuera del cuarto todo podría pasar.
Mas no fue fuera donde al fin te hallé.
Yendo al pasado,
que a tan poca distancia
se encuentra de mi vida,
íntimamente te volví a ver.
Y un yo dentro de mí contigo hablaba.
Y al veros a los dos en el diálogo,
me transformé en estancia silenciosa.
|
es
|
Osinnik,Anfisa
|
XXI
|
Personal
|
Mi mundo hemisférico,
mi femenino,
mi izquierdo,
entre complejos de porquería
y de reina.
Y tu mundo derecho,
y tu mente
global de Edipo...
|
es
|
Rasch_Isla,Miguel
|
<XXI
|
Por_Los_Prados_Gemelos_De_Tus_Muslos_Apura
|
Por los prados gemelos de tus muslos apura
su linfa una penosa fuentecilla sangrienta,
que surte de la gruta donde el áspid alienta
y donde abre su insana floración la locura.
Nace en las plenitudes de tu propia hermosura,
y tu misma ardorosa juventus la sustenta,
y ella cubre en su marcha, secretísima y lenta,
de claveles purpúreos, senderos de blancura.
Cuando ofrezcas tus labios en la noche de boda,
verás que, como el agua fluvial por las montañas,
cruzan tu ser raudales que te fecundan toda.
La fuente que hoy te mancha parecerá extinguida,
más irá elaborando, callada, en tus entrañas,
el fruto inagotable del árbol de la vida.
|
es
|
Díaz_Mirón,Salvador
|
<XXI
|
¡Qué_Radiosa_Es_Tu_Faz_Blanca_Y_Tranquila
|
¡Qué radiosa es tu faz blanca y tranquila
bajo el dosel de tu melena blonda!
¡Qué abismo tan profundo tu pupila,
pérfida y azulada como la onda!
El fulgor soñoliento que destella
en tus ojos donde hay siempre un reproche
viene cual la mirada de la estrella
de un cielo ennegrecido por la noche.
Tu rojo labio en que la abeja sacia
su sed de miel, de aroma y embeleso,
ha sido modelada por la gracia
más para la oración que para el beso.
Tu voz que ora es aguda y ora grave,
llena de gratitud suena en mi oído,
como el saludo arrullador del ave
al sol naciente que despierta el nido.
La palabra mordaz y libertina,
en tu boca que el ósculo consume,
es una flor de punzadora espina
pero que tiene mágico perfume.
Tu discurso es amargo, licencioso
y repugnante, pero —¡extraño ejemplo!—
tu acento es dulce, arrullador y suave
como el canto del órgano en el templo.
Y tu voz a cuyo eco me emociono
lastima al mismo tiempo que recrea,
es el canto de un ángel por el tono
y el habla de un demonio por la idea.
Tu mano esconde un cetro: el albo lirio,
y fue tallada con primor no escaso
más para la limosna y para el cirio
que para la caricia y para el vaso.
Tu cuerpo... ¡que a menudo la locura
rasgó ante mí tus hábitos discretos,
y tu estatuaria y lúbrica hermosura
me reveló sus íntimos secretos!
¡Cuántas veces a la hora del tocado
penetré hasta tu estancia encantadora!
Y en un tibio misterio plateado
por una claridad como de aurora,
te hallé al salir del agua derramando
un rocío de líquidos cambiantes:
escultura de nieve comenzando
a deshelarse y a verter diamantes.
Y vi a la sierva que te adorna y peina
ajustar con destreza cuidadosa
tu magnífica túnica de reina
a tu soberbia desnudez de diosa.
¿Qué miseria, qué afán o qué flaqueza
te arrojó del edén, Eva proscrita?
¿Qué Fausto asió tu virginal belleza
y la acostó en el fango, Margarita?
Inexplicable suerte, buena o mala
la que a ti me llevó y a mí te trajo,
nuestro insensato amor es una escala
y por ella tú asciendes y yo bajo.
Oculta y sola mi pasión huraña
crece en mi corazón herido y yerto,
oculta como el cáncer en la entraña
sola como la palma en el desierto.
Tu voz que ora es aguda y ora grave,
llena de gratitud suena en mi oído,
como el saludo arrullador del ave
al sol naciente que despierta el nido.
La palabra mordaz y libertina,
en tu boca que el ósculo consume,
es una flor de punzadora espina
pero que tiene mágico perfume.
Tu discurso es amargo, licencioso
y repugnante, pero —¡extraño ejemplo!—
tu acento es dulce, arrullador y suave
como el canto del órgano en el templo.
Y tu voz a cuyo eco me emociono
lastima al mismo tiempo que recrea,
es el canto de un ángel por el tono
y el habla de un demonio por la idea.
Tu mano esconde un cetro: el albo lirio,
y fue tallada con primor no escaso
más para la limosna y para el cirio
que para la caricia y para el vaso.
Tu cuerpo... ¡que a menudo la locura
rasgó ante mí tus hábitos discretos,
y tu estatuaria y lúbrica hermosura
me reveló sus íntimos secretos!
¡Cuántas veces a la hora del tocado
penetré hasta tu estancia encantadora!
Y en un tibio misterio plateado
por una claridad como de aurora,
te hallé al salir del agua derramando
un rocío de líquidos cambiantes:
escultura de nieve comenzando
a deshelarse y a verter diamantes.
Y vi a la sierva que te adorna y peina
ajustar con destreza cuidadosa
tu magnífica túnica de reina
a tu soberbia desnudez de diosa.
¿Qué miseria, qué afán o qué flaqueza
te arrojó del edén, Eva proscrita?
¿Qué Fausto asió tu virginal belleza
y la acostó en el fango, Margarita?
Inexplicable suerte, buena o mala
la que a ti me llevó y a mí te trajo,
nuestro insensato amor es una escala
y por ella tú asciendes y yo bajo.
Oculta y sola mi pasión huraña
crece en mi corazón herido y yerto,
oculta como el cáncer en la entraña
sola como la palma en el desierto.
|
es
|
Cabral,Manuel_del
|
<XXI
|
Lo_Que_Ayer_Dije_Yo
|
Lo que ayer dije yo
a gritarlo vuelvo ya:
¿tierra en el mar?
No señor,
aquí la isla soy yo.
Algo yo tengo en el cinto
que estoy como está la isla,
rodeada de peligro.
Sí, señor, mi cinturón:
ola de pólvora y plomo.
Aquí la isla soy yo.
Cabe, lo que dije ya,
siempre aquí, como le cabe
el día en el pico de ave.
¡Qué bien me llevan la voz
las balas que sueño yo!
Y no está lejos del hombre
de tierra adentro y dormido
la verde fiera que siempre
nos pone un rabioso anillo...
Estoy hablando del mar
porque en él hay algo mío...
¿Pero estoy hablando yo
de una Antilla, tierra en agua?
No señor,
con la cintura entre balas,
al mapa le digo no.
Aquí la isla soy yo.
|
es
|
Paz,Octavio
|
<XXI
|
La_Noche_Se_Abre
|
La noche se abre
Granada desgranada
Hay estrellas arriba y abajo
Unas son peces dormidos en el río
Otras cantan en un extremo del cielo
Altas fogatas en los repliegues del monte
Resplandores partidos
Hay estrellas falaces que engañan a los viajeros
La Estrella Polar ardió pura y fría en las noches de mi
infancia
La Estrella del Nacimiento nos llama a la vida
Es una invitación a renacer porque cada minuto podemos nacer a
la nueva vida
Pero todos preferimos la muerte
Hay las estrellas del Hemisferio Austral que no conozco
La Cruz del Sur que aquella muchacha argentina llevaba en su alhajero
Nunca olvidaré la estrella verde en la noche de Yucatán
Pero entre todas hay una
Luz recogida Estrella como una almendra
Grano de sal
No brilla en los cuellos de moda
Ni en el pecho del General
Va y viene sin ruido por mis recuerdos
Su ausencia es una forma sutil de estar presente
Su presencia no pesa
Su luz no hiere
Va y viene sin ruido por mis pensamientos
En el recodo de una conversación brilla como una mirada que no
insiste
Arde en la cima de un silencio imprevisto
Aparece en un paseo solitario como un sabor olvidado
Modera con una sonrisa la marea de la vida
Silenciosa como la arena se extiende
Como la yedra fantasma sobre una torre abandonada
Pasan los días pasan los años y su presencia invisible me
acompaña
Pausa de luz entre un año y otro año
Parpadeo
Batir de dos alas en un cuarto olvidado
Su luz como un aceite brilla esta noche en que estoy solo
Ha de brillar también la última noche
Aislada en su esplendor
La mujer brilla como una alhaja
Como un arma dormida y temible
Reposa la mujer en la noche
Como agua fresca con los ojos cerrados
A la sombra del árbol
Como una cascada detenida en mitad de su salto
Como el río de rápida cintura helado de pronto
Al pie de la gran roca sin facciones
Al pie de la montaña
Como el agua del estanque en verano reposa
En su fondo se enlazan álamos y eucaliptos
Astros o peces brillan entre sus piernas
La sombra de los pájaros apenas oscurece su sexo
Sus pechos son dos aldeas dormidas
Como una piedra blanca reposa la mujer
Como el agua lunar en un cráter extinto
Nada se oye en la noche de musgo y arena
Sólo el lento brotar de estas palabras
A la orilla del agua a la orilla de un cuerpo
Pausado manantial
Oh transparente monumento
Donde el instante brilla y se repite
Y se abisma en sí mismo y nunca se consume
Llorabas y reías
Palabras locas peces vivaces frutos rápidos
Abría la noche sus valles submarinos
En lo más alto de la hora brillaba el lecho con luz fija
En la más alta cresta de la noche brillabas
Atada a tu blancura
Como la ola antes que se derrame
Como la dicha al extender las alas
Reías y llorabas
Encallamos en arenas sin nadie
Muros inmensos como un No
Puertas condenadas mundo sin rostro
Todo cerrado impenetrable
Todo daba la espalda
Salían de sus cuevas los objetos horribles
La mesa volvía a ser irremediable para siempre mesa
Sillas las sillas
Máscara el mundo máscara sin nadie atrás
Árido lecho a la deriva
La noche se alejaba sin volverse siquiera
Llorabas y reías
La cama era un mar pacífico
Reverdecía el cuarto
Nacían árboles nacía el agua
Había ramos y sonrisas entre las sábanas
Había anillos a la medida de la dicha
Pájaros imprevistos entre tus pechos
Plumas relampagueantes en tus ojos
Como el oro dormido era tu cuerpo
Como el oro y su réplica ardiente cuando la luz lo toca
Como el cable eléctrico que al rozarlo fulmina
Reías y llorabas
Dejamos nuestros nombres a la orilla
Dejamos nuestra forma
Con los ojos cerrados cuerpo adentro
Bajo los arcos dobles de tus labios
No había luz no había sombra
Cada vez más hacia el fondo
En el negro velero embarcados
|
es
|
Díaz_Mirón,Salvador
|
<XXI
|
La_Joven_Madre_Perdió_A_Su_Hijo
|
La joven madre perdió a su hijo,
se ha vuelto loca y está en su lecho.
Eleva un brazo, descubre un pecho,
suma las líneas de un enredijo.
El dedo en alto y el ojo fijo,
cuenta las curvas que ornan el techo
y muestra un rubro pezón, derecho
como en espasmo y ardor de rijo.
En la vidriera, cortina rala,
tensa y purpúrea cierne curiosa
lumbre, que tiñe su tenue gala.
¡Y roja lengua cae y se posa,
y con delicia treme y resbala
en el erecto botón de rosa!
II
Cerca, el marido forma concierto:
¡ofrece el torpe fulgor del día
desesperada melancolía;
y en la cintura prueba el desierto!
¡Ah! Los olivos del sacro huerto
guardan congoja ligera y pía.
El hombre sufre doble agonía:
¡la esposa insana y el niño muerto!
Y no concibe suerte más dura,
y con el puño crispado azota
la sien, y plañe su desventura.
¡Llora en un lampo la dicha rota;
y el rayo juega con la tortura
y enciende un iris en cada gota!
III
Así la lira. ¿Qué grave duelo
rima el sollozo y enjoya el luto,
y a la insolencia paga tributo
y en la jactancia procura vuelo?
¿Qué mano digna recama el velo
y la ponzoña del triste fruto,
y al egoísmo del verso bruto
inmola el alma que mira al cielo?
¡La poesía canta la historia;
y pone fértil en pompa espuria;
a mal de infierno burla de gloria!
¡Es implacable como una furia,
y pegadiza como una escoria,
e irreverente como una injuria!
¡Y roja lengua cae y se posa,
y con delicia treme y resbala
en el erecto botón de rosa!
Cerca, el marido forma concierto:
¡ofrece el torpe fulgor del día
desesperada melancolía;
y en la cintura prueba el desierto!
¡Ah! Los olivos del sacro huerto
guardan congoja ligera y pía.
El hombre sufre doble agonía:
¡la esposa insana y el niño muerto!
Y no concibe suerte más dura,
y con el puño crispado azota
la sien, y plañe su desventura.
¡Llora en un lampo la dicha rota;
y el rayo juega con la tortura
y enciende un iris en cada gota!
III
Así la lira. ¿Qué grave duelo
rima el sollozo y enjoya el luto,
y a la insolencia paga tributo
y en la jactancia procura vuelo?
¿Qué mano digna recama el velo
y la ponzoña del triste fruto,
y al egoísmo del verso bruto
inmola el alma que mira al cielo?
¡La poesía canta la historia;
y pone fértil en pompa espuria;
a mal de infierno burla de gloria!
¡Es implacable como una furia,
y pegadiza como una escoria,
e irreverente como una injuria!
Y no concibe suerte más dura,
y con el puño crispado azota
la sien, y plañe su desventura.
¡Llora en un lampo la dicha rota;
y el rayo juega con la tortura
y enciende un iris en cada gota!
III
Así la lira. ¿Qué grave duelo
rima el sollozo y enjoya el luto,
y a la insolencia paga tributo
y en la jactancia procura vuelo?
¿Qué mano digna recama el velo
y la ponzoña del triste fruto,
y al egoísmo del verso bruto
inmola el alma que mira al cielo?
¡La poesía canta la historia;
y pone fértil en pompa espuria;
a mal de infierno burla de gloria!
¡Es implacable como una furia,
y pegadiza como una escoria,
e irreverente como una injuria!
¡Llora en un lampo la dicha rota;
y el rayo juega con la tortura
y enciende un iris en cada gota!
Así la lira. ¿Qué grave duelo
rima el sollozo y enjoya el luto,
y a la insolencia paga tributo
y en la jactancia procura vuelo?
¿Qué mano digna recama el velo
y la ponzoña del triste fruto,
y al egoísmo del verso bruto
inmola el alma que mira al cielo?
¡La poesía canta la historia;
y pone fértil en pompa espuria;
a mal de infierno burla de gloria!
¡Es implacable como una furia,
y pegadiza como una escoria,
e irreverente como una injuria!
¿Qué mano digna recama el velo
y la ponzoña del triste fruto,
y al egoísmo del verso bruto
inmola el alma que mira al cielo?
¡La poesía canta la historia;
y pone fértil en pompa espuria;
a mal de infierno burla de gloria!
¡Es implacable como una furia,
y pegadiza como una escoria,
e irreverente como una injuria!
¡Es implacable como una furia,
y pegadiza como una escoria,
e irreverente como una injuria!
|
es
|
Nervo,Amado
|
<XXI
|
7_De_Noviembre_(1912)
|
La noche en que estaba tendida —hoy hace diez meses— era la noche
última que iba a pasar en su casa, bajo nuestro techo acogedor.
¡En su casa, donde siempre había sido el alma, y la luz, y
todo! ¡En su casa, donde la adorábamos con la más
vieja, noble y merecida ternura; donde cuanto la rodeaba era suyo, afectuosamente suyo!
¡Y habría que echarla fuera al día siguiente!
Fuera, como a una intrusa... Fuera el pleno invierno, entre el
trágico sollozar de los cierzos. Y habría que alejarla de
nosotros como a una cosa impura, nefanda; ¡que esconderla en un
cajón enlutado y hermético!, y llevarla lejos, por el
campo llovido, por los barrizales infectos, para meterla en un agujero
sucio y glacial. ¡A ella, que había disfrutado por
más de diez años la blancura tibia de la mitad de mi
lecho! ¡A ella, que había tenido mi hombro viril y seguro
como almohada de su cabecita luminosa! ¡A ella, que vio mi
solicitud tutelar encendida siempre como una lámpara sobre su existencia!
¡Oh, Dios , dime si sabes de una más despiadada angustia,
y si no merezco ya que brille para mí tu misericordia!...
|
es
|
Cañizal,Luis
|
<XXI
|
Diferencias_Sobre_La_Folía
|
Acércate a la Locura de la España
para que sepas lo que es en el mundo
clamar por la pared a golpes de hueso ilíaco usado como llana
hasta dejarla en puro pecado original,
hacer vibrar por todo el valle de la vida
los quijarazos de hueso afilado
hasta el extremo de navaja barbera o cuerda de viola:
para que sepas lo que puede ser clamar
en el valle multitudinario de la tarde
y no obtener de nadie más piedad
que si tocaras vigüela darco cara a la pared,
con rayos de sol limón
por toda consolación
los ratos que las nubes clementes lo consienten,
y no apremiar el arco en esa colofonia:
afilar el rencor.
(Al fondo del paisaje
visto desde la alcoba
encalada de música,
por cenefa ondulante, este motivo:
Y tenderá la mano la mundana
hasta quedarse calva de pedir piedad.)
|
es
|
Amanda
|
XXI
|
De_Dónde...
|
De dónde...
Hacia dónde...
Con qué fin...
Con cuánta fuerza...
no hay poder ni posible retroceso,
es el abismo dibujado con perfección,
gris, pálido, húmedo, frío y profundo.
|
es
|
Pombo,Rafael
|
<XXI
|
¡Ved!_Por_Los_Lindes_Del_Firmamento
|
¡Ved! por los lindes del firmamento,
Ardiente espejo del pensamiento,
Surgen de pronto dos nubecillas
Blancas, redondas, juguetoncillas,
Que por remotos puntos diversos
Van escalando los muros tersos
De esa rotonda de azul cristal,
A par del astro, vital torrente,
Que cual caudillo de un rey potente
Ya rompe augusto por el Oriente
Su esplendorosa marcha triunfal.
¡Oh luz, oh aromas, oh aura temprana!
¡Puras delicias de la mañana!
¡Ah, si volvieseis a la alma humana
Como a los ojos sabéis volver!
!Ah, si pudiesen los corazones
Guardar sus flores, sus ilusiones
Embalsamadas con las visiones
De nuestro virgen amanecer!
¡Ved!
Oh luz,
Las nubecillas van entretanto
Subiendo al culmen de sus venturas,
Ricas y orondas del gayo encanto
Con que el sol pinta sus formas puras,
Perlas mellizas del mar del cielo,
Cuyos celajes deslumbradores
Vencen el oro y el terciopelo
Y avergonzaran las mismas flores;
Entre sus pliegues reverberantes
Aún guardan frescas y rozagantes
Aquellas tintas que vimos antes
Franjando al alba su pabellón.
¡Ah, quién pudiera salvar como ellas
Del alba humana las tintas bellas
Y el blanco rayo de sus estrellas
Entre los pliegues del corazón!
¡Besos de madre para la frente,
Risas de hermanas para los ojos,
Sueños del cielo, santos sonrojos
De la primera llama inocente!
¡Crímenes de ángel, casto embeleso
De esas madonas de carne y hueso
Que como a cosas del otro mundo
Idolatramos en oración!
¡Cuál habrá sido, cándida Infancia,
El almo néctar de su fragancia,
Si al sólo hechizo de tu memoria
Pasa una brisa, lampo de gloria,
Por los desiertos de la ilusión!
Son los acordes de una arpa santa,
Música de alma, no de sentidos,
Que en la alta noche lamenta y canta
Nuestros edenes desvanecidos.
Ya no entendemos tus caras notas,
Tus melodías nos llegan rotas;
Rota en sollozos huye tu voz;
Buscamos... vemos... no hay más que sombras,
Pero sentimos que tú nos nombras,
Que fuimos tuyos, que fuiste nuestra,
Que dentro el alma cantaste un día
Y que si al soplo de aura siniestra
Ya nos divorcia valla sombría,
Aun en la noche de la existencia
Habrá una dulce, triste cadencia
Que nos recuerde tu eterna ausencia
Y nos suspire tu eterno adiós!
Infancia,
sentimos
Soplan los vientos, cesa el reposo
Y se estremece Natura entera,
Como la virgen con la primera
Pura caricia del tierno esposo.
Las nubecillas al perezoso
Galante impulso del manso viento,
Hijas mimadas del firmamento,
Siguen el rumbo de su destino
No importa a dónde, que su camino
Todo es capricho, todo es contento.
Ven a sus plantas tendido el mundo
Como un paisaje, como un banquete
Que al ojo cándido y vagabundo
Miel y delicias no más promete,
Y así embriagadas las nubecillas,
Indiferentes, juguetoncillas,
Sueltas, ligeras, libres de afanes,
No han sospechado que hay huracanes,
Tinieblas, truenos, borrascas fieras
Y soledades aterradoras,
Y negros filos de cordilleras
Do irán acaso brisas traidoras
A hacerlas presas del vendaval.
¡Gozad, oh nubes, las breves horas
De vuestro sueño matutinal!
Soplan los vientos
¡Mirad! Al soplo de ventolinas
Se esponjan gratas las peregrinas
Y donairosas se balancean,
Y van, y vuelven, y juguetean,
Rizan sus crenchas, danzan festivas,
Se acercan, se huyen provocativas;
Cual dos amantes se andan buscando,
Y en tanto el viento las va empujando
Y van cayendo, burla burlando,
Sobre alta cumbre de excelso monte
Que allá en lo vago del horizonte
Cual a una cita las aguardó;
Allí se posan y se solazan,
Y sin saberlo las dos se abrazan,
Y en ese abrazo que las confunde
Luz prodigiosa las ilumina,
Rayo bendito de amor fulmina
Y por los aires en torno cunde
La voz del trueno que las juntó.
¡Oh Amor, oh fértil, oh dulce guerra,
Rey de los cielos y de la tierra,
Ley de las flores y de las nubes,
Ley de los hombres y los querubes!
¡Oh Amor, Dios mismo lleva tu nombre!
¡Tú en un ser solo conviertes dos!
¡Tú hiciste en Cristo de Dios un hombre
Y haces en Cristo del hombre un Dios!
Amor
Amor
Esas dos nubes que se encontraron
Y que se unieron porque se amaron
Y hoy ningún viento dividirá,
Al otro lado de la montaña
Son una fuente que la campaña
Con limpias aguas fecundará;
Y en sus murmullos tendrá sonrisas,
Y de su valle las blancas brisas
Nardos y lirios y ardientes rosas
Sobre sus linfas deshojarán,
Y en sus orillas las nemorosas
Copas sus frutos suspenderán.
No será todo césped y arenas,
No irán sus linfas siempre serenas,
Que con las rosas caerán espinas,
Y hay en la arena piedras ladinas
Y en toda orilla zarzas dañinas
Que arpan al peje y al pescador;
Polvo y tropiezos en todo suelo
Y negros días en todo cielo;
Y en toda fuente gotas de hielo
Llora el nublado centellador.
Asilo quiere la Providencia,
Y es una misma nuestra sentencia
Hombres y fuentes, aves y flores;
La ley bendita de los dolores
Dios hizo hermana de la de amor.
Y el Padre Sumo, Rey de los Reyes
Anunció juntas entrambas leyes
En los jardines del paraíso
Y en sus angustias de Redentor,
Y a hombres y fuentes el Padre quiso
Purificarnos con el dolor.
Esas dos nubes
fuente
Aquella fuente no es ya la nube
Que vaga y gira, desciende y sube
Indiferente, juguetoncilla
Al aura que anda y al sol que brilla,
Camaleoncita del firmamento
Sin más afanes que el del momento,
Sin más esfuerzos que los del viento,
Sin más deberes que el del vivir.
Ya escucho el fallo de su destino,
Está trazado ya su camino;
Ya no es juguete del aire vano
Que en sus arrullos era un tirano,
Y hoy voluntaria, doblando el cuello,
A un cauce santo, fecundo, bello,
Risueña esclava de altos deberes
Es más bien reina del porvenir;
Nuevas virtudes son tus placeres,
Nuevas coronas han de ceñir.
Aquella fuente
Dignos amigos, amantes tiernos
Que aquí, y ahora, y a nuestros ojos
Os habéis hecho votos eternos
Al pie del ara del Redentor.
Oíd los cantos de vuestras vidas
Que solemnizan vuestros amores,
Coro de adioses y bienvenidas,
Voz de delicias y de dolor.
Esta es la cima do aportó el viento
A esas viajeras del firmamento,
Y aquí posaron corto momento
De amor, de tregua, de reflexión.
Ésta es la cumbre de la existencia
Que en dos mitades la determina
Y donde el ojo de la conciencia
Solemne extiende su gran visión.
Atrás quedaron los tiernos padres,
Sus sacros besos, sus sabias voces;
No os acompañan en vuestros goces
Esos guardianes, sombra de Dios.
Uno por uno fueron rompiendo
El santo grupo golpes fatales,
Y de los dulces himnos natales
Ha enmudecido más de una voz.
Y aunque ambiciosos os distrajeron
Los panoramas de la esperanza,
Quizá en las vueltas de alegre danza
Vino a asaltaros sorda inquietud.
¡Traidor fastidio, risa doliente,
Sospecha horrenda: verse uno solo!
Voz del futuro que habla al presente
Retando a muerte la juventud.
En vano os daba la gran Natura
Su inmenso abrazo de tierra y cielo,
Y regalabais en su hermosura
Alma y sentidos y corazón.
Siempre en el rapto de esa armonía
Una discorde rebelde nota,
Con el murmullo de la ironía
Interpelaba la creación.
Siempre vibraba triste, incompleta
La lira humana; viviente lira,
Esa en que todos somos poetas
A ciertas horas y en cierta edad.
Doble arpa, ardiente, creyente, amante,
Que Adán comienza y Eva termina,
Donde él, sin ella, perplejo, errante
Lloró al principio su soledad.
Que en vuestros pechos en tanto hervía
Volcán latente de amor sin nombre,
Cáliz de un néctar que Dios vertía
Y humano labio jamás probó.
Templo encantado que en misteriosa
Grata salmodia blando retumba,
Y que está triste como una tumba
Porque en sus aras le falta un dios.
Reclamó entonces vuestra existencia
El desahogo del peregrino,
Un guardián nuevo para el camino
Por los que en tierra quedaron ya.
Pábulo al fuego, viento a las alas,
Labios al cáliz y al templo el santo,
Y eco viviente para ese canto
Que en pos de sombras gimiendo va.
Así llevabais los corazones
Mártires de ansias indefinidas,
Entrambos libres, pero a escondidas
Ambos llorando su libertad.
Secreto impulso de un mismo anhelo
Uno hacia el otro blando os condujo,
Y de dos tedios, amor produjo,
Una completa felicidad.
Sí, sois felices; mas Dios no vierte
Sus ricas gracias sin condiciones,
Él por incienso pide oraciones
Y para riego llanto nos dio.
Juntad las manos y ante Él de hinojos
Aquí en la cumbre del gran camino
Orad amantes por el que vino,
Orad dolientes por el que huyó.
Que vuestras voces la gracia alcancen
Confirmadora de vuestro acierto,
Y en lo alto vibren del gran concierto
Con que os festeja la juventud.
Cual la campana que al mediodía
Rige del mundo la inmensa orquesta,
Dando al trabajo su himno de fiesta
Y a Dios su incienso de gratitud.
Dignos amigos
Ésta es la cumbre de la existencia
solo!
Alzaos, y a Ocaso tended la vista
Ya que al Oriente la dilatasteis;
Todo ha cambiado, ya os transiformasteis,
El mundo de ambos es otro ya.
Terminó el joven, empezó el hombre,
«Mujer» la niña tomó por nombre,
El viaje es serio, sentado el paso,
Más firme y recto sabe do va.
Ya por el valle de su destino
Fuente que al ruego del campesino
Constante obrera de un fin divino
Envió la excelsa benignidad.
Van esas nubes que por el cielo,
Frívolo ornato, flores de un velo,
Iban llevando su incierto vuelo
Con indolente felicidad.
Dejáis el mundo de los ensueños,
Vanos y falsos, aunque risueños,
Y hoy os regala sus dulces sueños,
Sueños mejores, la realidad.
Cerráis los días de vanas flores,
Y os las promete desde hoy mejores
El pingüe otoño de los amores,
Festín tranquilo de bendición.
Pliega sus alas la poesía,
Loca aventura de fantasía,
Y almos tesoros de más valía
Os abre el fondo del corazón.
Alzaos
Gentil pareja de nubecillas
Que ayer volabais juguetoncillas
Y hoy refundidas en ondas bellas,
Dejáis los campos de las estrellas
Por los del mundo que os traza Dios.
Regad el valle de paz y amores
Donde entre un arco de gasa y flores
Fe, Amor y Amigo ya os introducen;
Guardad los rayos que hoy claros lucen
En vuestras frentes, y siempre amables,
Y siempre amantes e inseparables,
Sed siempre uno, nunca más dos.
Creced en manso y hermoso río,
Y nuestros votos y el canto mío
Irán gozosos volando en pos.
Gentil pareja
uno
dos.
¿En los celajes de vuestra aurora
Reconocisteis dos blondos niños,
Y los transportes y los cariños
Con que dos madres los adoraban,
Y la sonrisa con que pagaban
Los querubines su frenesí?
¡Ah, los del cielo los envidiaban
Si allá no hay madres como hay aquí!
¡Ni hay en el cielo santas más bellas!
¡Ni hay en el mundo dichas mejores!
¡Ese es el santo de los amores
Y el mundo empieza faltando aquéllas!
Aquéllas fueron las dos estrellas
Que os alumbraron al despertar,
Y horas benditasos dieron ellas
Cuyos recuerdos hacen llorar.
Mas si llorasteis, volved los ojos
A los celajes del Occidente,
Y ved el cuadro que entre sonrojos
Amor os pinta resplandeciente.
¡Ved esos lirios de albor viviente
Que abren su cáliz en vuestros brazos,
Y esos transportes, y esos abrazos,
Y esas sonrisas sin tentación!
¡Ved el milagro de amor eterno!
¡Ved la soñada resurrección,
Gloria materna, cielo paterno.
Segunda infancia del corazón,
Pero en la tierra llanto es el oro
Con que pagamos nuestras venturas,
Y la más dulce de las dulzuras
Es la que debe costar más lloro.
Allí vertemos aquel tesoro
Que antes avaro guardaba el pecho;
Allí pagamos cuanto hemos hecho
A nuestras madres llorar ayer.
Allí heredamos sus regocijos,
Y es su venganza, su don postrer
En sonreírnos en esos hijos
Donde ellas tornen a florecer.
En los celajes
Fuente de amores desde hoy sagrada,
Cual tu partida sea tu llegada,
Vienes del cielo y al cielo vas.
Largo y fecundo sea tu camino,
Y que colmado tu gran destino
Te abrace limpia cual ora estás
Aquel mar de almas, el mar divino
Donde mañana te perderás.
Fuente de amores
|
es
|
Walker,Green
|
XXI
|
Tu_Lengua_Entró_En_Mi_Boca
|
Tu lengua entró en mi boca
Y me puso voz de poeta
Tus labios se apretaron firmes
Contra mi boca abierta
Y mi aliento sólo fue el tuyo.
Brotaron palabras y versos dormidos
Mi boca hablaba por tu alma
Mientras tus labios se perdían
En la más negra de las distancias.
Y así, prisionero y desalmado,
Errante de boca en boca, el mudo poeta
Busca una lengua que le dé versos.
Mientras, tu boca se aleja en la nada
Y me visita a veces, entre sueños,
Para susurrar unas pocas palabras.
|
es
|
Machado,Manuel
|
<XXI
|
Van_Laethem._Doña_Juana_La_Loca
|
Hierática visión de pesadilla,
en medio del paisaje está plantada
—alto el brial y la color quebrada—
la reina doña Juana de Castilla.
Liso el pelo a ambos lados de la frente,
bajo el velludo de la doble toca...
Ausente la palabra de la boca
y de los ojos el mirar ausente.
Abierto el regio y blasonado manto,
como una flor enferma el débil talle
deja ver, encerrado en el corpiño.
Y en una lejanía —mas no tanto
que se pierda el más mínimo detalle—
hay el paisaje que soñara un niño.
|
es
|
Calama_Rodríguez,Luis
|
XXI
|
Tan_Sólo_Tengo_Que_Pensar_En_Ti
|
Podría estar toda la noche
escribiendo versos, aunque sintiera
un húmedo calor, ciego y sincero
recorrer muy despacio mis mejillas.
Hoy me hago un poco más viejo,
más que ayer y que mañana,
más que nunca y que siempre,
más que entonces.
Tan sólo tengo que pensar en ti
y en mi mente se olvidan los silencios,
se atropellan las frases y los verbos
y me siento a escuchar como suspira
recitando de nuevo el universo.
Tan sólo tengo que pensar en ti
y me llega un aroma de nostalgia
que perfuma la noche de recuerdos.
|
es
|
Arciniegas,Ismael_Enrique
|
<XXI
|
Uno_Y_Uno_Son_Dos._Mas_Cuando_Solos
|
Uno y uno son dos. Mas cuando solos,
Cuando no espían ojos importunos,
Mi labio junto a tu rosado labio,
Uno y uno son uno.
Dos y dos suman cuatro. Eso es mentira:
Cuando, al decirte adiós, los brazos tuyos
Quedan entre mis brazos prisioneros,
Dos y dos suman uno.
Dos y uno suman tres. Mas cuando un hijo
Selle por siempre nuestro amor profundo,
Cuando un hijo sonría en nuestra casa,
Dos y uno serán uno.
Uno y uno son dos
Dos y dos suman cuatro
Dos y uno suman tres
|
es
|
Gutiérrez_Nájera,Manuel
|
<XXI
|
¿Qué_Cosa_Más_Blanca_Que_Cándido_Lirio?
|
¿Qué cosa más blanca que cándido lirio?
¿Qué cosa más pura que místico cirio?
¿Qué cosa más casta que tierno azahar?
¿Qué cosa más virgen que leve neblina?
¿Qué cosa más santa que el ara divina
de gótico altar?
De blancas palomas el aire se puebla;
con túnica blanca tejida de niebla,
se envuelve a lo lejos feudal torreón;
erguida en el huerto la trémula acacia
al soplo del viento sacude con gracia
su níveo pompón.
¿No ves en el monte la nieve que albea?
La torre muy blanca domina la aldea,
las tiernas ovejas triscando se van;
de cisnes intactos el lago se llena,
columpia su copa la enhiesta azucena
y su ánfora inmensa levanta el volcán.
Entremos al templo: la hostia fulgura;
de nieve parecen las canas del cura
vestido con alba de lino sutil;
cien niñas hermosas ocupan las bancas
y todas vestidas con túnicas blancas
en ramos ofrecen las flores de abril.
Subamos al coro: la virgen propicia
escucha los rezos de casta novicia
y el cristo de mármol expira en la cruz;
sin mancha se yerguen las velas de cera,
de encaje es la tenue cortina ligera
que ya transparenta del alba la luz.
Bajemos al campo: tumulto de plumas
parece el arroyo de blancas espumas
que quieren, cantando, correr y saltar;
su airosa mantilla de fresca neblina
terció la montaña; la vela latina
de barca ligera se pierde en el mar.
Ya salta del lecho la joven hermosa
y el agua refresca sus hombros de diosa,
sus brazos ebúrneos, su cuello gentil.
Cantando y risueña se ciñe la enagua,
y trémulas brillan las gotas del agua
en su árabe peine de blanco marfil.
¡Oh mármol! ¡Oh nieves! ¡Oh inmensa blancura
que esparces doquiera tu casta hermosura!
¡Oh tímida virgen! ¡Oh casta vestal!
Tú estás en la estatua de eterna belleza;
de tu hábito blanco nació la pureza
¡al ángel das alas, sudario al mortal!
Tú cubres al niño que llega a la vida,
coronas las sienes de fiel prometida,
al paje revistes de rico tisú.
¡Qué blancos son, reinas, los mantos de armiño!
¡Qué blanca es ¡oh madres! la cuna del niño!
¡Qué blanca mi amada, qué blanca eres tú!
En sueños ufanos de amores contemplo
alzarse muy blancas las torres de un templo
y oculto entre lirios abrirse un hogar;
y el velo de novia prenderse a tu frente
cual nube de gasa que cae lentamente
y viene en tus hombros su encaje a posar.
|
es
|
Burgos,Julia_de
|
<XXI
|
Yo,_Fatalista
|
Yo, fatalista,
mirando la vida llegándose y alejándose
de mis semejantes.
Yo, dentro de mí misma,
siempre en espera de algo
que no acierta mi mente.
Yo, múltiple,
como en contradicción,
atada a un sentimiento sin orillas
que me une y me desune,
alternativamente,
al mundo.
Yo, universal,
bebiéndome la vida
en cada estrella desorbitada,
en cada grito estéril,
en cada sentimiento sin orillas.
|
es
|
Plaza_Llamas,Antonio
|
<XXI
|
Érase_Un_Pueblo_Muy_Desgraciado
|
Érase un pueblo muy desgraciado
de cuyos lares huyó la paz:
en ese pueblo mandaba un indio,
que bien un indio puede mandar.
Los padres curas de aquella tierra
atesoraban riqueza tal,
que su avaricia contó por cuentos
lo que lograron atesorar.
Como es el oro en aqueste siglo
el dios que adora la humanidad,
los adoraban como se adora
al adorado Dios de Isaac.
Pero aquel indio, que era un hereje,
quiso a los santos padres robar;
pero los santos ebrios de ira
colgar quisieron al indio audaz.
Y regimientos y batallones
formaron ellos con su caudal,
para hacer guerra a los bandidos
que aquel bandido pudo formar.
Y las legiones de los cruzados,
y las legiones de la impiedad,
en mil combates la sangre hicieron
correr, cual corre manso raudal.
Y en los cadalsos y los combates
doquier sembraron negra orfandad;
en Haceldama trocóse el que era
rico de frutos campo feraz.
Al fin el indio venció a los curas,
y al fin quedaron sin capital;
que al fin desnudos los dejó el indio
como nos pintan al padre Adán.
Pero los curas vieron humildes
a un rey altivo de allende el mar,
y le rogaron que les mandara
un reyezuelo, por caridad.
El rey altivo a un reyezuelo
mandó a aquel pueblo de Satanás;
dióle soldados, oro y bajeles
para que al indio pudiese ahorcar.
Mas aquel indio, que no era tonto,
luego que supo que un Majestad
venía a su pueblo para colgarle,
dejó su pueblo sin vacilar.
Ocupó el pueblo el rey parásito,
y fue un remedo de Alí Bajá,
y los curitas lanzaron ¡Hurras!
porque tuvieron corte imperial.
Mas el tesoro los padrecitos
nunca volvieron a recobrar;
porque el monarca siguió las leyes
expropiadoras de su rival;
pues aunque rubio el rey exótico
era sin duda hereje asaz,
y los curitas en la impotencia
lanzaron ayes por chasco tal.
En tanto el indio desde muy lejos
al rey intruso mandó sitiar,
quien fue vencido en lid horrible
y prisionero cayó además.
Como los indios nunca perdonan,
al prisionero hizo matar,
y su cadáver a otro monarca
mandóle en prueba de su piedad.
La regia fembra del rey difunto
volvióse loca, loca de atar;
porque sus sueños se disiparon,
que son los sueños humo no más.
Alegre el indio como aleluya
volvió su pueblo a gobernar,
y su privanza dióle a un jesuíta,
y en eso dicen que obró bien mal.
Porque jesuíta que clava el clavo
queda al fin dueño de la heredad,
e indio y jesuíta forman, si se unen,
concubinato de Barrabás.
Indio y jesuíta en el gobierno
hicieron tanta barbaridad,
que hasta los suyos se rebelaron
contra el gobierno de aquel Sultán.
El pobre pueblo tembló medroso,
porque la guerra le hizo temblar;
pero el indígena hizo algo bueno:
murió, y su muerte volvió la paz.
Y muerto el indio quedó el jesuíta
del indio muerto en su lugar,
y al pueblo humilde en un programa
prometió mucha felicidad.
A la esperanza los corazones
abrieron todos con dulce afán,
y hasta los curas esperanzados
subieron todos a repicar.
Pero el programa salió borrego
porque el jesuíta, sin amo ya,
sobre la tumba del indio exánime,
ebrio de gozo bailó un can-can.
Después del baile se fue a la mesa
con apetito de Bato y Bras,
y en ella come, y come y come,
y come y come sin descansar.
Al ver su gula todos gritaron:
«iMisericordia, Dios de Abraham!
Éste no es hombre, éste es un monstruo
que a todos juntos nos va a tragar».
Cuentan que el cielo oyó benigno
de aquellos fieles plegaria tal,
y que entre nubes bajó del cielo
el milagroso San Baltasar,
y que les dijo con voz tonante:
«Fuera temores, ¡voto á Caifás!
que si ese monstruo tragaros quiere,
mi lanza entonces lo evitará».
Y sigue el cuento; pero es cansado
y me fastidia tanto contar,
que de fastidio me estoy durmiendo,
y mis oyentes se duermen ya.
|
es
|
Aleixandre,Vicente
|
<XXI
|
Mi_Rostro_En_Tus_Manos
|
Cuando me miras,
cuando a mi lado, sin moverte, sentada, suave te inclinas;
cuando alargas tus dos manos, suavísima, porque quieres, porque
quisieras ahora, tocar, sí, mi cara.
Tus dos manos como de sueño,
que casi como una sombra me alcanzan.
Miro tu rostro. Un soplo de ternura te ha echado como una luz por tus
rasgos.
Qué hermosa pareces. Más niña pareces. Y me miras.
Y me estás sonriendo.
¿Qué suplicas cuando alargando tus dos manos, muda, me
tocas?
Siento ei fervor de la sombra, del humo que vivido llega.
Qué hermosura, alma mía. La habitación, engolfada,
quieta reposa.
Y tú estás callada, y yo siento mi rostro, suspenso,
dulce, en tus dedos.
Estás suplicando. Como una niña te haces. Una niña
suplica.
Estás pidiendo. Se está quebrando una voz que no existe,y
que pide.
Amor demorado. Amor en los dedos que pulsa sin ruido,
sin voces. Y yo te miro a los ojos, y miro y te oigo.
Oigo el alma quietísima, niña, que canta escuchada.
Amor como beso. Amor en los dedos, que escucho, cerrado en tus manos.
|
es
|
Hahn,Óscar
|
<XXI
|
Noche_Oscura_Del_Ojo
|
Cegado por el sol de las tinieblas
veo un ojo sin iris sin pupila
palpando el cielo en busca de su órbita
Y hay otro ojo idéntico al primero
volando en llamas por el firmamento
Un sistema solar de nervios ópticos
friccionaba y quemaba las imágenes
en sus vertiginosos corredores
Y el corazón del mundo oscurecido
fue un manantial varado en las tinieblas
desde su sombra dando a luz la luz
Ascuas en el silencio de la noche
hay dos astros sin iris sin pupilas
girando alrededor de un sol vidente
Una lluvia de ojos apagados
cae desde el espacio y encandila
con su tiniebla el centro de lo oscuro
Y vi que un arco iris blanco y negro
se elevaba en el cielo y que brillaba
la noche no vidente bajo el arco
|
es
|
Altolaguirre,Manuel
|
<XXI
|
Rojo_Dará_Su_Luz_Cuando_La_Aurora
|
Rojo dará su luz cuando la aurora
negra de tus miradas ilumine
tu bello despertar de primavera;
cuando tus grandes ojos sean las nubes,
tu corazón un sol, tu piel la tierra
sonrosada de un mundo de rubores;
cuando el amor tu nombre frío deshiele
sin que por eso pierda su blancura;
cuando un hombre te quiera y tú, queriéndole,
escuches su silencio con tu boca.
|
es
|
Coronado,Carolina
|
<XXI
|
Los_Cantos_De_Safo
|
Como el aura suavísima resbala
de placer en placer fácil mi vida:
entre el amor y gloria dividida,
¿cuál es la dicha que a mi dicha iguala?
Al lado de Faón, su amor cantando;
con la luz de sus ojos fascinada;
dicha inmensa es de Safo bienhadada
perder sus horas en deliquio blando.
Dicha inmensa es de Safo venturosa
que su amante en el aire que respira
beba el acento de la tierna lira,
que tan sólo por él suena amorosa.
¡Cómo a mis ojos inefable llanto
gota por gota el corazón destila,
si un instante su faz dulce y tranquila
brilla gozosa al escuchar mi canto!...
¡Si de su boca en lisonjero arrullo
la voz desciende a celebrar mi lira,
y hálito vago que su labio expira
mis sienes cerca entre el falaz murmullo!
Siento, Faón, tu delicado aliento
bullir entorno de la frente mía,
y en deliciosos tonos de armonía
herirme el corazón tus voces siento.
El corazón sus golpes precipita
al eco de tu voz apasionada:
a un suspiro, a un acento, a una mirada
como el seno de tórtola se agita.
No temo entonces que por bella alguna
perjuro olvides tu feliz cantora,
ni atractiva beldad venga en mal hora
a destrozar mi plácida fortuna.
¿Y quién la flor de la ventura mía
osará marchitar con mano aleve?
¿Quién a usurpar tu corazón se atreve
y a reinar donde Safo reinó un día?
¡Ah! no soy bella: su preciosa mano
en mi rostro los Dioses no imprimieron;
más al alma benignos concedieron
de los genios el numen soberano.
Y cítara en mis manos peregrina
las hermanas de Febo colocaron,
y de entusiasmo el corazón llenaron
de amor ardiente e inspiración divina.
Goza de triunfos la beldad un día,
que el porvenir destruye rigoroso;
cuando el genio entre aplausos victorioso
de la inmortalidad al templo guía.
Lecho de tierra y silencioso olvido
sólo del mundo la hermosura alcanza:
el estrecho sepulcro a do se lanza,
los rayos borrará de haber nacido.
Cual sueño pasará, si el genio alzando
la poderosa voz no la eterniza,
su cantar que a los siglos se desliza
vida preciosa a sus cenizas dando.
Yo también cantaré: también mis voces,
tierna Faón, tu nombre repitiendo,
con tu amor y mi amor sobreviviendo,
al porvenir sin fin irán veloces.
Yo a esa Grecia opulenta, sabia y justa
arrancaré un aplauso duradero,
una corona como el grande Homero
a mis sienes tal vez ceñiré augusta.
Y mírala ¡oh Faón! y tu sonrisa
premie el esfuerzo de tu Safo amada,
más plácida a su ser que en la alborada
place a las flores la naciente brisa.
Musas divinas, dioses del talento,
¿Qué me vale ceñir vuestra aureola?
Bella rival con su belleza sola
alcanzó mi afrentoso vencimiento.
Lanzadla de ante mí, lanzadla, cielos;
que al verla, el odio que me inspira crece,
mi vista con su vista se oscurece,
y hierve el corazón de envidia y celos.
Lanzadla lejos de él; no más admiren
sus ojos a la bella enamorados:
ni los míos en tanto ensangrentados
por sorprenderlos incesantes giren.
Alma Venus, escucha tú mi ruego,
y protege el amor que has encendido;
en el pecho cruel del fementido
brote una chispa del extinto fuego.
Dame atractivos, dame esa ilusoria
forma y hechizos con tu luz tocados,
¡y quítenme los Dioses irritados
mi cítara, mis cantos y mi gloria!
De Venus al oráculo las preces
de los augures fieles demandaron,
y el fin de mis desdichas por tres veces
y el triunfo de mi amor adivinaron.
Mas ¡ay! mintieron. —Tú roca insensible
desoyes mi pasión. —¡¡Ni una esperanza!!
¿no temes, di, que tu perjurio horrible
provoque de los Dioses la venganza?
¡Qué! ¿No temes que Venus indignada
a mis clamores presurosa acuda?
¿No temes que su cólera sagrada
sobre tu frente criminal sacuda?
Amante Diosa que el amor preside,
tú la invocaste de tu fe testigo
mi injuriada pasión venganza pide,
su hollada majestad pide castigo.
Tu juventud corría silenciosa,
entre la oscura turba confundido,
cuando uniendo a tu nombre su renombre
Safo su gloria dividió contigo.
La cantora de Grecia descendiendo
de su altura, hasta ti, quiso amorosa
cantar tu vida y alumbrar tu frente
con la radiante luz de su aureola.
Y a tu lado, Faón, si la voz mía
se elevaba a cantar nuestros delirios,
miel divina en mis labios derramaban
solícitas las hijas del Olimpo.—
¿Dónde la bella que fingiendo amores
tu conquistado corazón me arranca?...
Ayer mi seno de placer latía,
y hoy de despecho y de dolor se abrasa...
|
es
|
Reyes,Alfonso
|
<XXI
|
Si_Te_Dicen_Que_Voy_Envejeciendo
|
Si te dicen que voy envejeciendo
porque me da fatiga la lectura
o me cansa la pluma, o tengo hartura
de las filosofías que no entiendo;
si otro juzga que cobro el dividendo
del tesoro invertido, y asegura
que vivo de mi propia sinecura
y sólo de mis hábitos dependo,
cítalos a la nueva primavera
que ha de traer retoños, de manera
que a los frutos de ayer pongan olvido;
pero si sabes que cerré los ojos
al desafío de unos labios rojos,
entonces puedes darme por perdido.
Sin olvidar un punto la paciencia
y la resignación del hortelano,
a cada hora doy la diligencia
que pide mi comercio cotidiano.
Como nunca sentí la diferencia
de lo que pierdo ni de lo que gano,
siembro sin flojedad ni vehemencia
en el surco trazado por mi mano.
Mientras llega la hora señalada,
el brote guardo, cuido del injerto,
el tallo alzo de la flor amada,
arranco la cizaña de mi huerto,
y cuando suelte el puño del azada
sin preguntarlo me daréis por muerto.
|
es
|
Bañuelos,Juan
|
<XXI
|
No_Puedo_Salir_De_Mí_Sin_Que_No_Vaya_A_Dar_A_Ti
|
No puedo salir de mí sin que no vaya a dar a ti.
Ningún elogio nace más puro que tus pechos en la aurora.
El día es una gesta al contacto del aire.
Y es que he dormido en ti sintiendo que la noche
era una sangre nueva detenida en tu cuerpo.
Qué callada la nieve se ha fundido sobre tus muslos, lenta.
Escucha:
hoy nace la alegría como el viento.
Yo no sabré decir, Amada,
si hemos de reinventar el tiempo,
pero tu piel, que no es más que mi piel bordada de testigos
que probaron su amor para los siglos,
ha de crecer como colina fértil para bajar al valle,
ha de temblar como los peces para ganar el agua,
ha de extenderse como un ave para ganar el aire,
habrá de ser como la vida: la dilatada ola para cubrir la muerte.
Es una piel, Amor, de tiempo.
Pues en verdad, se nos muere este día con hermosura
si pronuncio tu nombre,
si pronuncio tu nombre como sol, o mar, o viento.
|
es
|
Acuña,Hernando_de
|
<XXI
|
Soneto_De_Silvano_A_Su_Pastora_Silvia
|
Cuando la alegre y dulce primavera
a partir sus riquezas comenzaba,
y de los verdes campos desterraba
aquella estéril sequedad primera,
un pastor triste y solo en la ribera
de Tesín gravemente suspiraba,
y vi que en un alto olmo que allí estaba
con un hierro escribió de esta manera:
«Si, de amor libre, por aquí pasare
acaso algún pastor, cualquier que fuere,
huya de esta ribera y de este llano,
que, cuanto más sin pena se hallare,
si a Silvia la cruel pastora viere,
por ella morirá como Silvano».
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es
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Gamoneda,Antonio
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<XXI
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Hablan_Los_Manantiales_En_La_Noche
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Hablan los manantiales en la noche, hablan en los imanes del silencio.
Siento la suavidad de las palabras olvidadas.
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es
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García_Cabrera,Pedro
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<XXI
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Qué_Bien_Que_Te_Baila_El_Viento
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Qué bien que te baila el viento
remojadito de sal.
Las rodillas en el agua,
el vientre fino en las velas
y el alma en la inmensidad.
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es
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Borges,Jorge_Luis
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<XXI
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Lo_Supieron_Los_Arduos_Alumnos_De_Pitágoras
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Lo supieron los arduos alumnos de Pitágoras:
los astros y los hombres vuelven cíclicamente;
los átomos fatales repetirán la urgente
Afrodita de oro, los tebanos, las ágoras.
En edades futuras oprimirá el centauro
con el casco solípedo el pecho del lapita;
cuando Roma sea polvo, gemirá en la infinita
noche de su palacio fétido el minotauro.
Volverá toda noche de insomnio: minuciosa.
La mano que esto escribe renacerá del mismo
vientre. Férreos ejércitos construirán el abismo.
(David Hume de Edimburgo dijo la misma cosa).
No sé si volveremos en un ciclo segundo
como vuelven las cifras de una fracción periódica;
pero sé que una oscura rotación pitagórica
noche a noche me deja en un lugar del mundo
que es de los arrabales. Una esquina remota
que puede ser del Norte, del Sur o del Oeste,
pero que tiene siempre una tapia celeste,
una higuera sombría y una vereda rota.
Ahí está Buenos Aires. El tiempo que a los hombres
trae el amor o el oro, a mí apenas me deja
esta rosa apagada, esta vana madeja
de calles que repiten los pretéritos nombres
de mi sangre: Laprida, Cabrera, Soler, Suárez...
Nombres en que retumban (ya secretas) las dianas,
las repúblicas, los caballos y las mañanas,
las felices victorias, las muertes militares.
Las plazas agravadas por la noche sin dueño
son los patios profundos de un árido palacio
y las calles unánimes que engendran el espacio
son corredores de vago miedo y de sueño.
Vuelve la noche cóncava que descifró Anaxágoras;
vuelve a mi carne humana la eternidad constante
y el recuerdo ¿el proyecto? de un poema incesante:
«Lo supieron los arduos alumnos de Pitágoras...»
En edades futuras oprimirá el centauro
con el casco solípedo el pecho del lapita;
cuando Roma sea polvo, gemirá en la infinita
noche de su palacio fétido el minotauro.
Volverá toda noche de insomnio: minuciosa.
La mano que esto escribe renacerá del mismo
vientre. Férreos ejércitos construirán el abismo.
(David Hume de Edimburgo dijo la misma cosa).
No sé si volveremos en un ciclo segundo
como vuelven las cifras de una fracción periódica;
pero sé que una oscura rotación pitagórica
noche a noche me deja en un lugar del mundo
que es de los arrabales. Una esquina remota
que puede ser del Norte, del Sur o del Oeste,
pero que tiene siempre una tapia celeste,
una higuera sombría y una vereda rota.
Ahí está Buenos Aires. El tiempo que a los hombres
trae el amor o el oro, a mí apenas me deja
esta rosa apagada, esta vana madeja
de calles que repiten los pretéritos nombres
de mi sangre: Laprida, Cabrera, Soler, Suárez...
Nombres en que retumban (ya secretas) las dianas,
las repúblicas, los caballos y las mañanas,
las felices victorias, las muertes militares.
Las plazas agravadas por la noche sin dueño
son los patios profundos de un árido palacio
y las calles unánimes que engendran el espacio
son corredores de vago miedo y de sueño.
Vuelve la noche cóncava que descifró Anaxágoras;
vuelve a mi carne humana la eternidad constante
y el recuerdo ¿el proyecto? de un poema incesante:
«Lo supieron los arduos alumnos de Pitágoras...»
Volverá toda noche de insomnio: minuciosa.
La mano que esto escribe renacerá del mismo
vientre. Férreos ejércitos construirán el abismo.
(David Hume de Edimburgo dijo la misma cosa).
No sé si volveremos en un ciclo segundo
como vuelven las cifras de una fracción periódica;
pero sé que una oscura rotación pitagórica
noche a noche me deja en un lugar del mundo
que es de los arrabales. Una esquina remota
que puede ser del Norte, del Sur o del Oeste,
pero que tiene siempre una tapia celeste,
una higuera sombría y una vereda rota.
Ahí está Buenos Aires. El tiempo que a los hombres
trae el amor o el oro, a mí apenas me deja
esta rosa apagada, esta vana madeja
de calles que repiten los pretéritos nombres
de mi sangre: Laprida, Cabrera, Soler, Suárez...
Nombres en que retumban (ya secretas) las dianas,
las repúblicas, los caballos y las mañanas,
las felices victorias, las muertes militares.
Las plazas agravadas por la noche sin dueño
son los patios profundos de un árido palacio
y las calles unánimes que engendran el espacio
son corredores de vago miedo y de sueño.
Vuelve la noche cóncava que descifró Anaxágoras;
vuelve a mi carne humana la eternidad constante
y el recuerdo ¿el proyecto? de un poema incesante:
«Lo supieron los arduos alumnos de Pitágoras...»
No sé si volveremos en un ciclo segundo
como vuelven las cifras de una fracción periódica;
pero sé que una oscura rotación pitagórica
noche a noche me deja en un lugar del mundo
que es de los arrabales. Una esquina remota
que puede ser del Norte, del Sur o del Oeste,
pero que tiene siempre una tapia celeste,
una higuera sombría y una vereda rota.
Ahí está Buenos Aires. El tiempo que a los hombres
trae el amor o el oro, a mí apenas me deja
esta rosa apagada, esta vana madeja
de calles que repiten los pretéritos nombres
de mi sangre: Laprida, Cabrera, Soler, Suárez...
Nombres en que retumban (ya secretas) las dianas,
las repúblicas, los caballos y las mañanas,
las felices victorias, las muertes militares.
Las plazas agravadas por la noche sin dueño
son los patios profundos de un árido palacio
y las calles unánimes que engendran el espacio
son corredores de vago miedo y de sueño.
Vuelve la noche cóncava que descifró Anaxágoras;
vuelve a mi carne humana la eternidad constante
y el recuerdo ¿el proyecto? de un poema incesante:
«Lo supieron los arduos alumnos de Pitágoras...»
que es de los arrabales. Una esquina remota
que puede ser del Norte, del Sur o del Oeste,
pero que tiene siempre una tapia celeste,
una higuera sombría y una vereda rota.
Ahí está Buenos Aires. El tiempo que a los hombres
trae el amor o el oro, a mí apenas me deja
esta rosa apagada, esta vana madeja
de calles que repiten los pretéritos nombres
de mi sangre: Laprida, Cabrera, Soler, Suárez...
Nombres en que retumban (ya secretas) las dianas,
las repúblicas, los caballos y las mañanas,
las felices victorias, las muertes militares.
Las plazas agravadas por la noche sin dueño
son los patios profundos de un árido palacio
y las calles unánimes que engendran el espacio
son corredores de vago miedo y de sueño.
Vuelve la noche cóncava que descifró Anaxágoras;
vuelve a mi carne humana la eternidad constante
y el recuerdo ¿el proyecto? de un poema incesante:
«Lo supieron los arduos alumnos de Pitágoras...»
Ahí está Buenos Aires. El tiempo que a los hombres
trae el amor o el oro, a mí apenas me deja
esta rosa apagada, esta vana madeja
de calles que repiten los pretéritos nombres
de mi sangre: Laprida, Cabrera, Soler, Suárez...
Nombres en que retumban (ya secretas) las dianas,
las repúblicas, los caballos y las mañanas,
las felices victorias, las muertes militares.
Las plazas agravadas por la noche sin dueño
son los patios profundos de un árido palacio
y las calles unánimes que engendran el espacio
son corredores de vago miedo y de sueño.
Vuelve la noche cóncava que descifró Anaxágoras;
vuelve a mi carne humana la eternidad constante
y el recuerdo ¿el proyecto? de un poema incesante:
«Lo supieron los arduos alumnos de Pitágoras...»
de mi sangre: Laprida, Cabrera, Soler, Suárez...
Nombres en que retumban (ya secretas) las dianas,
las repúblicas, los caballos y las mañanas,
las felices victorias, las muertes militares.
Las plazas agravadas por la noche sin dueño
son los patios profundos de un árido palacio
y las calles unánimes que engendran el espacio
son corredores de vago miedo y de sueño.
Vuelve la noche cóncava que descifró Anaxágoras;
vuelve a mi carne humana la eternidad constante
y el recuerdo ¿el proyecto? de un poema incesante:
«Lo supieron los arduos alumnos de Pitágoras...»
Las plazas agravadas por la noche sin dueño
son los patios profundos de un árido palacio
y las calles unánimes que engendran el espacio
son corredores de vago miedo y de sueño.
Vuelve la noche cóncava que descifró Anaxágoras;
vuelve a mi carne humana la eternidad constante
y el recuerdo ¿el proyecto? de un poema incesante:
«Lo supieron los arduos alumnos de Pitágoras...»
Vuelve la noche cóncava que descifró Anaxágoras;
vuelve a mi carne humana la eternidad constante
y el recuerdo ¿el proyecto? de un poema incesante:
«Lo supieron los arduos alumnos de Pitágoras...»
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es
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Galeano,Eduardo
|
<XXI
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Tenían_Las_Manos_Atadas,_O_Esposadas
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Tenían las manos atadas, o esposadas, y sin embargo los dedos danzaban, volaban, dibujaban palabras. Los presos estaban encapuchados;
pero inclinándose alcanzaban a ver algo, alguito, por abajo. Aunque hablar estaba prohibido, ellos conversaban con las manos.
Pinio Ungerfeld me enseñó el alfabeto de los dedos, que en prisión aprendió sin profesor:
—Algunos teníamos mala letra—me dijo—. Otros eran unos artistas de la caligrafía.
La dictadura uruguaya quería que cada uno fuera nada más que uno, que cada uno fuera nadie: en cárceles y cuarteles, y en todo el país, la comunicación era delito.
Algunos presos pasaron más de diez años enterrados en solitarios calabozos del tamaño de un ataúd, sin escuchar
más voces que el estrépito de las rejas o los pasos de las botas por los corredores. Fernández Huidobro y Mauricio
Rosencof, condenados a esa soledad, se salvaron porque pudieron hablarse, con golpecitos, a través de la pared. Así se
contaban sueños y recuerdos, amores y desamores; discutían, se abrazaban, se peleaban; compartían certezas
y bellezas y también compartían dudas y culpas y preguntas de esas que no tienen respuesta.
Cuando es verdadera, cuando nace de la necesidad de decir, a la voz humana no hay quien la pare. Si le niegan la boca, ella habla por las
manos, o por los ojos, o por los poros, o por donde sea. Porque todos, toditos, tenemos algo que decir a los demás, alguna cosa que merece ser por los demás celebrada o perdonada.
Algunos teníamos mala letra
Otros eran unos artistas de la caligrafía
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es
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González_Martínez,Enrique
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<XXI
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¿Qué_Brilla_En_Tu_Mirar_Que_El_Alma_Enciende
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¿Qué brilla en tu mirar que el alma enciende
en la célica luz de un sol perdido?
¿Por qué en tu voz de tórtola mi oído
todo lo capta y todo lo comprende?
¿Qué místico mensaje se desprende
de tu silencio al corazón herido?
¿Qué efluvio de un instante ya vivido
en tu ritmo de gracia me sorprende?
Ausentes fuimos, pero nunca extraños.
Yo te debí de amar hace mil años
y agobiarte de idénticas preguntas.
Ayer perdida y recobrada ahora,
tras nueva ausencia y en lejana aurora
han de besarse nuestras almas juntas.
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es
|
Noroña,Conde_de
|
<XXI
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Cual_La_Viola_Del_Huerto
|
Cual la viola del huerto,
cuyas süaves hojas
brillan con el rocío
que derrama la aurora,
parece la flor mía,
cuando a la angustia brotan
de sus ojos azules
mil perlas deliciosas.
|
es
|
Blanco_Belmonte,Marcos_Rafael
|
<XXI
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Sembrando
|
De aquel rincón bañado por los fulgores
del sol que nuestro cielo triunfante llena;
de la florida tierra donde entre flores
se deslizó mi infancia dulce y serena;
envuelto en los recuerdos de mi pasado,
borroso cual lo lejos del horizonte,
guardo el extraño ejemplo, nunca olvidado,
del sembrador más raro que hubo en el monte.
Aún no se si era sabio, loco o prudente
aquel hombre que humilde traje vestía;
sólo sé que al mirarle toda la gente
con profundo respeto se descubría.
Y es que acaso su gesto severo y noble
a todos asombraba por lo arrogante:
¡hasta los leñadores mirando al roble
sienten las majestades de lo gigante!
Una tarde de otoño subí a la sierra
y al sembrador, sembrando, miré risueño;
¡desde que existen hombres sobre la tierra
nunca se ha trabajado con tanto empeño!
Quise saber, curioso, lo que el demente
sembraba en la montaña sola y bravía;
el infeliz oyóme benignamente
y me dijo con honda melancolía:
—Siembro robles y pinos y sicomoros;
quiero llenar de frondas esta ladera,
quiero que otros disfruten de los tesoros
que darán estas plantas cuando yo muera.
—¿Por qué tantos afanes en la jornada
sin buscar recompensa?— dije. Y el loco
murmuró, con las manos sobre la azada:
—«Acaso tú imagines que me equivoco;
acaso, por ser niño, te asombre mucho
el soberano impulso que mi alma enciende;
por los que no trabajan, trabajo y lucho;
si el mundo no lo sabe, ¡Dios me comprende!
»Hoy es el egoísmo torpe maestro
a quien rendimos culto de varios modos:
si rezamos, pedimos sólo el pan nuestro.
¡Nunca al cielo pedimos pan para todos!
En la propia miseria los ojos fijos,
buscamos las riquezas que nos convienen
y todo lo arrostramos por nuestros hijos.
¿Es que los demás padres hijos no tienen?...
Vivimos siendo hermanos sólo en el nombre
y, en las guerras brutales con sed de robo,
hay siempre un fratricida dentro del hombre,
y el hombre para el hombre siempre es un lobo.
»Por eso cuando al mundo, triste, contemplo,
yo me afano y me impongo ruda tarea
y sé que vale mucho mi pobre ejemplo
aunque pobre y humilde parezca y sea.
¡Hay que luchar por todos los que no luchan!
¡Hay que pedir por todos los que no imploran!
¡Hay que hacer que nos oigan los que no escuchan!
¡Hay que llorar por todos los que no lloran!
Hay que ser cual abejas que en la colmena
fabrican para todos dulces panales.
Hay que ser como el agua que va serena
brindando al mundo entero frescos raudales.
Hay que imitar al viento, que siembra flores
lo mismo en la montaña que en la llanura,
y hay que vivir la vida sembrando amores,
con la vista y el alma siempre en la altura».
Dijo el loco, y con noble melancolía
por las breñas del monte siguió trepando,
y al perderse en las sombras, aún repetía:
—«¡Hay que vivir sembrando! ¡Siempre sembrando!...»
|
es
|
Gautier_Benítez,José
|
<XXI
|
Romance
|
Hermosísima Cacica
de los montes tropicales,
la de la negra melena,
la de los ojos muy grandes;
tres lunas ha que te busco
par la orilla de los mares,
por la cima de los montes,
por el fonda de los valles.
Al no verte en el areito
ni en la choza de tus padres,
ni en el baño que cobijan
pomarrosas y arrayanes,
murió la risa en mis labios,
y de verter llanto a mares,
pierden su brillo los ojos
que reflejaron tu imagen.
Mis guerreros ya no tocan
caracoles y timbales,
y temerosos me siguen
sin atreverse a mirarme;
que a todo el mundo pregunto,
y no me responde nadie,
¿do está la hermosa Cacica
de los montes tropicales,
la de la negra melena,
la de los ojos muy grandes?
Le he prometido a quien diga
el lugar do puedo hallarte,
la mitad de la cosecha,
la mitad de mis palmares,
mi castillo de Cacique,
el que heredé de mis padres,
hecho con oro del Yunque
sin liga de otros metales;
mis más hermosos aretes,
mis más hermosos collares
y con mi carcaj de concha
embutido de corales,
mis flechas más aguzadas
y mi arco de más alcance.
Los ancianos de la tribu
quieren el mando quitarme
porque dicen que el Cemí,
de rigor haciendo alarde,
me ha convertido en un niño
que nada entiende ni sabe,
que el jugo de la tebaiba
ha emponzoñado mi sangre.
¿Qué me importan las riquezas?
Los honores, ¿qué me valen
si no he de verte a mi lado,
si conmigo no las parte
la hermosísima Cacica
de los montes tropicales,
la de la negra melena,
la de los ojos muy grandes?
¡Oh!, ¡quién sabe si el Caribe,
como las marinas aves,
con alas de la tormenta
cruzó de noche los mares,
y en las playas de Borinquen
movió sus huestes falaces
como serpientes astutas,
como zamuros cobardes,
si hora gimes en prisiones
muy lejos de tus hogares,
y si mi nombre pronuncias
en medio de tristes ayes!
Si así fuera... por las playas,
por los montes y los valles
sonaran en son de guerra
caracoles y timbales;
y si piraguas no hubiesen
o los vientos me faltasen,
al frente de mis gandules
cruzara a nado los mares,
cayendo sobre esa tribu
y bañándome en su sangre,
como cae el guaraguao
sobre paloma cobarde.
Pues diera fuerza a mi brazo
y fortuna en el combate
el nombre de la Cacica
de los montes tropicales,
la de la negra melena
la de los ojos muy grandes.
Mas, ¡ay!, si mi amor olvidas
como el yagrumo variable;
si has dejado que otros ojos
con sus miradas te abrasen,
que otras manos te acaricien
y que otros labios te llamen.
Si oculta en la verde gruta
al declinar de la tarde,
borras mis ardientes besos
con los besos de otro amante...,
pues sabes que en ti no puedo
de tus traiciones vengarme;
permita el cielo, Cacica,
que en el próximo combate
caiga sin honra ni gloria
y que el pecho me traspase
una flecha de Caribe
mojada con el curare;
que al fin por tu amor muriendo
tal vez llegues a llorarme,
hermosísima Cacica
de los montes tropicales,
la de la negra melena,
la de los ojos muy grandes.
|
es
|
Quevedo,Francisco
|
<XXI
|
Retrato_De_Lisi_Que_Traía_En_Una_Sortija
|
En breve cárcel traigo aprisionado,
Con toda su familia de oro ardiente,
El cerco de la luz resplandeciente,
Y grande imperio del Amor cerrado.
Traigo el campo que pacen estrellado
Las Fieras altas de la piel luciente;
Y a escondidas del Cielo y del Oriente,
Día de luz y parto mejorado.
Traigo todas las Indias en mi mano,
Perlas que en un diamante por rubíes,
Pronuncian con desdén sonoro hielo,
Y razonan tal vez fuego tirano
Relámpagos de risa carmesíes,
Auroras, gala y presunción del Cielo.
Traigo el campo que pacen estrellado
Las Fieras altas de la piel luciente;
Y a escondidas del Cielo y del Oriente,
Día de luz y parto mejorado.
Traigo todas las Indias en mi mano,
Perlas que en un diamante por rubíes,
Pronuncian con desdén sonoro hielo,
Y razonan tal vez fuego tirano
Relámpagos de risa carmesíes,
Auroras, gala y presunción del Cielo.
Traigo todas las Indias en mi mano,
Perlas que en un diamante por rubíes,
Pronuncian con desdén sonoro hielo,
Y razonan tal vez fuego tirano
Relámpagos de risa carmesíes,
Auroras, gala y presunción del Cielo.
Y razonan tal vez fuego tirano
Relámpagos de risa carmesíes,
Auroras, gala y presunción del Cielo.
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es
|
Mier_Garza,Ángel
|
XXI
|
No_Digas_Nada
|
La luna me cubrió con tenue manto
de plata nacarada, sin derroche
palpita el corazón igual que anoche
sufriendo por tu amor, sutil quebranto.
Ignoro si el derrame de mi llanto
es causa del dolor de tu reproche
mi vida vive ya su medianoche
y teme sucumbir al desencanto.
Encierro mi tristeza en la almohada
queriendo recordarte con empeño
soñando con tu piel tan perfumada
y el roce de tu labio tan risueño.
Te pido por favor, no digas nada
permite que prosiga con mi sueño.
|
es
|
Huerta,Efraín
|
<XXI
|
Lo_Primero_Es_El_Cielo._Después_Viene
|
Lo primero es el cielo. Después viene
el espléndido dios que todo lo atruena
con su nariz agujereada y sus miembros
comidos por el hambre de siglos.
El dios vivo y marcado, ungido
con cenizas y lágrimas en cada poro.
El dios traído a un templo a través de otros
templos y otras catedrales y otros misterios.
El dios puesto de pie, venerado,
herido de dolor y de miseria.
Oh dios de cielos y caminos, dios
de agua y furor, dios maldito de misericordia,
devóranos con tu boca sin labios
y tu dura palabra de serpientes heladas.
Oh sordo, ciego y luminoso dios,
enciende alguna vez el rostro del pueblo,
de este bosque sin dueño, propiedad
de todos y de nadie. Patria de espejos
y mediodías, patria embriagada de muerte.
Húndela, inúndala, oh dios sacado
del secreto, dios que miró abrirse
vientres mestizos y padeció la primera herradura.
|
es
|
Caro,Miguel_Antonio
|
<XXI
|
¿Qué_Hace_Ese_Pobre_Ciego_Al_Margen_Del_Camino?
|
¿Qué hace ese pobre ciego al margen del camino?
¿Para qué está en el mundo quien ciego al mundo vino
Con nombre de intelice?
¡Silencio! El representa la humanidad caída,
Que poniendo en el cielo la vista amortecida,
"¡Una limosna!" dice.
Este es el hombre mismo, el pecador doliente
Que sentado en el polvo, mustia la regia frente,
Humilde pordiosea.
¿Qué pide? el pan del alma; luz y verdad mendiga1.
Tiene el presentimiento que al fin el Señor diga:
"La luz del alma sea".
Sidonio afortunado, tú serás la figura
De este excelso misterio, de esta gran aventura;
¿Y habrá quien desespere?
Dios nacer deja al ciego para que luz reciba;
Dios caer deja al hombre para que se alce y viva;
Misericordia quiere.
¡Oh, ved la luz del alma; oh, ved la luz del mundo!
Su majestad velando, Jesús de amor profundo
Ejerce ministerio.
Virtud lleva consigo doquier su pie dirija;
Jesús ve al pobre ciego, y en él sus ojos fija:
¡Oh mirada! ¡oh misterio!
Jesús se acerca al ciego; su aliento soberano
Deja húmedo en el polvo caer, y al ojo humano
ya mustio, el lodo aplica.
La luz va a dar al ciego, va a darla al mundo todo:
Pues, luminoso emblema, su aliento unido a lodo
Su encarnacíón publica.
Jesús junta a este emblema otro emblema elocuente,
Que él con obras nos habla; de Siloé en la fuente
Lavarse al ciego ordena;
Y así al mundo se ostenta por víctima enviado
Que larva con su sangre las manchas del pecado
Y redime la pena.
¿Y este es aquel mendigo? Ya el párpado alza y gira
El ojo en su amplia órbita, los horizontes mira
Y el infinito cielo.
Nada le satisface, aunque todo le encanta;
Y por el autor mismo de maravilla tanta
Pregunta con anhelo.
Sidonio, tu ignorancia semeja el extravío
Del mundo, que antes ciego, la espalda ha vuelto impío.
|
es
|
Álvarez,Héctor
|
XXI
|
Hay_Una_Película
|
hay una película
en televisión.
sólo es su 146
emisión.
aún es joven.
las cosas repetidas
no pierden su encanto,
aunque conozcas el final.
ya sabes quién
será el asesino.
pero volverás a verla
si la emiten.
porque no te importa una mierda
el final.
porque sólo quieres sentarte
a mirar tu vida,
en el canal de siempre
y a la misma hora.
sube el volumen,
apaga la luz.
siéntate y come algo
mientras esperas
que llegue tu final.
si, ya sabes cual es.
|
es
|
Vaeza_Grego,Alfredo_Horacio
|
XXI
|
El_Ojo_Se_Cierra
|
El ojo se cierra.
¿El niño del viento azul vendrá?
Relámpagos tristes,
orquídea de metal.
El rol no se cuenta.
Profundo mar plástico envuelto en sandías
Dime: ¿que remolinos formas en tus sombras?
¿Cual invento crees que te sobra?
|
es
|
Subsets and Splits
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